Пытаюсь
выстроить
фон.
Но, понимаешь, буквы ёрзают на бумаге, скулят,
а строки напоминают промасленный картон.
А к чему мне такой результат?
Вчера сажал дерево, пахло паленым.
Я был в стельку пьян как Генри Чинаски,
и поэтому следующее утреннее зарево
будет напоминать облезлые краски.
Краски наших чахнущих душ.
А по сему, они будут темными.
И наступая в бесцветные воды луж,
уже промокшие на сквозь ботинки покажутся невесомыми.
И станет ясно, что нам под силу абсолютно в с ё.
И радостные и возвышенные мы побежим домой.
Своё тощее тело в дом занесём,
но он упадет на нас пустотой.
Мы сядем на стул невысокий,
лицо повернув на балкон.
И станем, опять, писать строки
напоминающие
промасленный
картон.
Краски наших чахнущих душ
© Copyright: Сильвия Моро, 2017
Свидетельство о публикации №217072002000
Свидетельство о публикации №217072002000
Рецензии