Разобрался с героями

Засиделся. Третий месяц перечитываю начатый роман. Двадцатая страница была самой сложной, вечно перерабатывал текст. А все потому, что две недели не отпускала меня от себя его героиня. Все одевал ее по разному, рисовал губки, глазки, поправляя ей характер, а влюбить ее в Иванова, соседского  интеллигента, так и не смог. Что говорить, у нас с ней, вкусы разные.

А Иванов вообще, слюнтяй и трус. Сколько не толкал его к ней, но он вечно находил причину, чтобы увильнуть. Стеснялся. Ну, Виктор Викторович, слабак ты.

Да что говорить, как они (новые герои) мне за это время надоели! Нет, главное, что я к своему писательскому счастью понял вовремя, романа у них не получится, как и у меня о них. Разве, что повесть.

Но через две недели понял, что и на повесть они не тянут. Разве, что на рассказ.

А сегодня, еще через две недели после этого, я их вообще разогнал. Представляете, спорят со мной, какой ей нужен мужчина, а ему – женщина. А разве такое можно, а? Им-то уже под сорок лет!

Ну, ничего, я вам теперь не то, что я вам эссе устрою, а  простую миниатюру . Вот так! Да, да.

Вот теперь читайте про себя:

«Мария Геннадьевна томно смотрела на фотографии своих старых кавалеров и вздыхала. А ведь могла она и с Лешкой закрутить, и с Мишкой, или с Витькой. Парни то, какие были, ах, пусть не очень и красивые, не имели высшего образования, не умели красиво говорить. Но кто знал, что они могут стать прекрасными мужьями, отцами, посадить деревья в своих садах, где выстроили красивые дома, гаражи под красивые и дорогие автомобили.

«Жаль, жаль, упустила, - вздохнула Мария Геннадьевна, и в какой уж раз украдкой посмотрела на молодого парня с красивой черной бородкой до кадыка, улыбающегося ей с обложки журнала «Настоящий мужчина». – Вот за таким бы я хоть в пропасть кинулась, - подумала она и томительным  взглядом провела по его носику и губкам. – Нет уж, что говорить, мне нужен самый-самый…- и невольно взглянула на подпись под фотографией: «И двадцать лет назад Виктор Викторович Иванов был влюблен в свою соседку Марию Геннадьевну, которой из-за своей занятости даже некогда было посмотреть в его сторону».

«Может еще указать улицу, номер дома и квартир, в которых они живут? – подумал писатель. – А чего, так и сделаю, вот будет хохма, Мария Геннадьевна!»