Стихира, береги своих поэтов...

                Нам не дано предугадать, как слово наше отзовется... Ф Тютчев.               



                Нет, никто не бросил первым камень,
                ни в лицо, ни в слабости спины;
                лишь зрачки прикрыли шоры ставень,
                губ усмешки едкостно-кривы…

       
        Зависть к дару в них парила душно,              вот  талантам  –    бремя  пустоты,
        заплескалась – развязали рты…                где один бредёшь в  пустынях скальных,
        бездарей вердикты зреют кучно,                разогнав  лучами  нови  мрак;

               
                Как же хор гнилушек бесталанных,
                даже  слившись,  перебьёт  маяк?
               
                Не подняться…  так  его  опустим –
                нож  хулы  и  яд  хвалы  прими,
                слаб по-жизни… скоро кинем с грустью
                в гулкость  гроба  ком сырой земли…
               
                Я с тоской  читаю  мартиролог, 
                сколько  их  безвременно  ушло!
               
                Не спешите лить за шкирку холод
                тем, кому с защитой не свезло…



+ + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + +

                Посвящается безвременно ушедшим поэтам Стихиры.