Почтальон

Почтальон
Говорят, жизнь коротка. Это не так.  Моя жизнь тянулась, словно я плыл в смоле,  которая сковывала мои движения. Иногда казалось, что я наблюдаю за собой со стороны экрана, где идет замедленная съемка. Почему так было?  У меня не было смысла, того самого, которые все так упорно ищут. Я не понимал, для чего я нужен, есть ли кто-то кто дорогой мне или кому дорог я. Нет. Не было. Искал, не нашел, все не то и не так. Была работа, монотонная на столько, что хотелось повеситься. Но был и плюс  в ней.  Я знал чужие жизни. Иногда казалось что я и сам участвую  в жизни, пусть и чужой. Работал почтальоном. Да, в наш век технологий почта не вымерла, не до конца. Работал больше по привычке. Ни друзей, ни любимой, даже шлюхи казалось обходят меня стороной. Выручали письма, которые я воровал, находил или не возвращал. Все письма были разные, от угроз и до эротических рассказов, квитанции и просто предупреждения об оплате кредита. Были всякие, но попалось и одно такое, после которого моя жизнь уже не стала прежней. Письмо было без адреса, вообще. Вскрыв конверт обнаружил листок на нем описывалась смерть, четко в деталях. В этом конечно ничего странного не было, кроме разве что того – что оно было в моем ящике. И дом, но не мой, просто номер – 38.
Я думал, что это была шутка, но письмо оставил. Через день пришло точно такое же, ничем не отличавшееся от первого. И еще через день и так две недели подряд. Я уже начинал злиться. Это чья-то шутка, кто-то так смеется надо мной? Но кто? Как найти  кого-то только по номеру дома.
 Я решил пройтись по своему району и посмотреть что за дом такой. Нашел быстро. Дом был двухэтажный, серого цвета, с пластиковыми окнами. На первом этаже горел свет везде. Время близилось к полуночи. Я перелез через маленький забор, который был поставлен больше для красоты, нежели для защиты. Заглянул в окно, увидел что там мужчина с легкой щетиной в домашнем  халате за столом что-то пишет на бумаге. Ничего не обычного, но я продолжал смотреть в окно, стоя на цыпочках. И вот когда увидел, что он положил письмо в конверт и не подписал его!  Похоже, это был он. Меня обуял страх и злость и любопытство.
 Я пошел к входной двери и стал стучать кулаком в дверь, нагло, злостно. Мужчина не спешил открывать, я стучал еще. После третьего моего стука дверь открылась. Не думая что я делаю, я стукнул его кулаком и попал в правую скулу. Мужчина отшатнулся, и чуть было не упал. Я пошел на него взял за грудки и толкнул на пол, он упал. Я сел сверху него и начал бить его по лицу, крича при этом :
-Это ты, ты присылал мне письма!
Удар, уже кровь потекла у него из носа, разбилась губа и глаз начал опухать. На мгновение я остановился.  Но тут же продолжил бить его по лицу.
 -Ты! Руки подними! - Раздался голос сзади.
Я обернулся, у входной двери стоял полицейский и в руках держал пистолет нацеленный на меня.
- Это он! – Кричал я. –Он!
- Подними руки, что бы я их видел. – Прокричал он в ответ.
-Но...- замешкался я.
И тут же вспомнил про письмо, одно я взял с собой. Оно лежало во внутреннем кармане куртки. Я решил, что покажу им его и они все поймут сразу. Засунул руку в карман и раздался выстрел. Видимо я сделал это очень резко. Пуля прострелила мне голову насквозь. Я упал рядом с избитым мною мужчиной а из рук у меня вывалился пустой помятый листок.