Правильный путь

Посвящается в память Бобби Гриффиту.

Я думала всё наладится,  что всё будет хорошо. Но так ничего не изменилось. Я словно не в своём мире,  мне ужасно тесно. Бывает я даже задыхаюсь,  пытаюсь вдохнуть глубже, но у меня ничего не выходит. Я запуталась,  сбилась с правильного пути,  хотя я даже незнаю каким должен быть мой правильный путь.
Часто у меня бывают плохие мысли.
Если я умру,  то возможно избавлюсь от мучений и боли,  и в основном это ничего не изменит.  Всё будет так же, но ещё хуже для меня. Меня не будет.
А жить нет смысла. Я буду такой же серой мышью,  что была и раньше.  Никто меня не примет такой какая я есть.  Всегда будут унижения, оскорбления в мой адрес. Мне нужно,  что-то среднее м/у жизнью и смертью.  То,  где я буду чувствовать себя спокойной и защищенной.
Порой я представляю как лежу в деревянном открытом гробу,  в пустом доме,  в пустой комнате. Но через некоторое время около меня стоит неизвестная мне женщина,  выдуманный силуэт, которой я вижу везде. Слегка побледневшая кожа,  легкие морщинки на лице,  на плечах серая шерстяная шаль,  и чёрное как ночь платье. Она, одна единственная кто пришел со мной проститься. Дальше я думала как будут проходить мои похороны. Пришли от силы человек семь не больше и только двое из них кинули горстку земли на мой дешёвый,  бурого цвета гроб. После,  все разъехались по домам,  не справив поминки.  На установленном мне кресте,  даже нет фотографии,  только фамилия и имя.  Я думала как с каждым годом цвет креста тускнеет и на нём появляються легкие трещины, а маленький холмик,  на котором нет ни одного цветочка,  прорастает сорниками. И как их становится всё больше и больше,  и в конце концов он превращается в небольшой лесок.  Где-то через лет шестнадцать крест прогнивает,  без всякого ухода,  и падает,  табличка становится ржавой настолько, что даже не разобрать букв.  В итоге это место становиться забытым,  никому не нужным. Прохожие , те кто пришел навестить своих дорогих покоившихся людей, иногда смотрят на моё место с сожалением и печалью, думая что никого в моем поколениии нет, кто бы ухаживал за моим местом.
Вот так я всё это представляю.
А сейчас меня выселили из дома,  отвернулись друзья.  Мир перевернулся!
Даже сейчас держа в руках пистолет я не могу нажать на курок. Меня, что то останавливает. Что то не дает мне это сделать.
Я словно муха попавшая в паутину,  которая пытается выбраться,  но не может.  Эта паутина настолько сильно держит меня,  что у меня не появляется никаких шансов выбраться.  И неожиданно из темного угла выползают большой паук.  Он парализует меня своим ядом. Закутывает в несколько слоев паутины,  словно пеленает дитя. И он ждет, ждет того момента когда можно будет выпить мою кровь. А я пытаясь пошевелиться,  мучительно погибаю.  И в один момент,  когда всё осознав,  я сдаюсь, потому,  что больше нет сил бороться.

нажимаю на курок.......