О, если бы, стреляющий, задумался на миг...

                " Неисповедимы, пути господни...
                и каждый тащит свой крест на Голгофу*,
                истинно говорю, други мои..."

                Валентин Стронин - поэт, летописец.

                * + *

О, если бы, стреляющий, задумался на миг, -
в кого стреляет?
я б не писал, сей скорбный стих…
убийца думает, родные, не узнают:
ни близкие его,  друзья,
с кем водку глушит,
и божью мать склоняет...
конвейер смерти включен;
и смерть не винных  забирает души.
куда? к кому? один Отец небесный это знает...
в кого теперь - свидомые* стреляют...
хоть сердце и невидимо в груди стучит...
трудись, мне разум вторит,- пиит...
и Бог от мироздания - ключи вручает,
а сам, за нас с тобою умирает,
и не скыглит*, как президент кровавый* паразит.


Но пусть запомнит,- (богом себя не мнит,)
он идиот и паразит...
и его дети проклинают;
свои и не свои, родные дети,
кого убил, и,  изувечил…
настанет утро, день, наступит вечер,
и что тогда?...
Лежат в руинах города…
разрушены заводы,
не плодоносит матушка земля…
враждуют век какой народы...
и боль, что в моем сердце, в человеке…
уже похожа на крови реки…
и проклянет, убийц, на веки;
и бог и Божья мать и я .
такая правда горькая,
от летописца-бунтаря*....

О, если б Богом стал, любой из нас,-
какой была бы жизнь?
и цел ли был Донбасс?
терзает меня эта мысль.

А ну-ка, время, вспять вернись…
верни назад истории страницы,
верни счастливые землянам лица…
да просто, боже, оглянись…
закройте смерти пасть, своей сестрице.

Пусть улыбается народ, детей рожает…
пусть смерть никто не ждёт,
тогда и божий суд, любого оправдает…
и Бог на небо, в рай возьмет.

Ведь грех, не грех, а лишь поступок…
и в вашу дверь, беда не будет стукать*;
когда всё осознает человек:
зачем и кто? придумал само слово - грех,

За что и кто безвинных убивает,
карманы долларами набивает?
гнобя весь человечий род.
одно хочу сказать,-
не человек он, а урод.

По цвету кожи и разрезу глаз,
по волосам и по походке,
ты не узнаешь: кто есть кто из нас?
мы все, в рыбацкой лодке.
 
Нас, будто рыбу, ловят, солят про запас,
мы пропагандою контужины*...
Крепись, держись, родной Донбасс,
ты ведь боец и труженик...


Для власти человека жизнь - ничто,
для них не писаны законы…
и нас, голодных, миллионы,
теперь объявлены, как мировое зло*.


Пишу стихи, про бога и чертей,
про гениев и нелюдей.
Поэт, шахтёр, не лицедей...
один из вас, из гениев...

Валентин Стронин – поэт, летописец.

суббота, 22 июля 2017 г.
22.07.2017 22:40:57

отредактировал,  27 июля 2017 г.
в час ночи 47 минут.

п. Крепенский. Луганской…