Куда делся сон?

Сплю я ночью или бодрствую? Есть подозрение, что сплю. Но, тогда как объяснить этот факт, что я у компьютера уже с готовым стихотворением? Я его уже и не сочиняю!
Просто перепечатал готовое. Как это объяснить? Кто поможет? Или я - гений? Как Ванга? А почему ко мне не ломятся гости?
Виноват, гости всё время ломятся.
-Я из Энергосбыта! Когда поставите счётчик?
-Уже стоит!
-Я из Газоснабжения! Когда поменяете газовую плиту?
-Наследник поменяет! На мой век хватит!
-Мы из Фирмы по установке пластиковых окон! Будьте дома, мы проведём профилактику!
-У меня нет пластиковых окон!
-Когда согласны установить?
-Никогда!
-Мы проводим поверку водяных счётчиков! Будьте дома!
-Меня для вас нет дома!
Да, пожалуй, не те гости. Всё время суют красные корочки, которые какая-то фирма шлёпает их тысячами в тёмном подвале. До сих пор не ограбили? Грабят по мелочам.
Компьютер полностью снова загнали в тёмную. Видно, фирме "Зеон" понадобились снова мои деньги.
Были в отключении два компьютера, теперь снова - три. С таким азартом гоняются за моими лишними деньгами, будто я, на самом деле, Ванга!
Однако пора вернуться к сну.
Сон стал каким-то странным. Заметил, что за два часа могу выспаться! Нормально это? Кто ответит? Но есть одно обстоятельство, которое продолжает держать меня в постели. Глаза! Они не успевают отдохнуть никак! Поэтому я лежу и лежу. Мысли скачут от переносицы к затылку и обратно. Мыслей больше, чем мне хотелось бы.

Обидно, что пятьдесят процентов пропадают. Весь объём мыслей потом в компьютер уже не затолкать. Даже сюда инфляция заглянула!
Сон! Как я раньше спал! Смертельно! Сейчас это и сном назвать невозможно. Может быть, я боюсь проспать свою смерть?
Очень даже может быть. Вот, сплю смертельно ночь, день, опять ночь! Просыпаюсь в могиле!
Лучше об этом не надо. Нас в могиле так много стало просыпаться, что я заметил удивительное явление: еду на велосипеде мимо кладбища и, будто кто-то толкает мой велосипед вперёд! Это те, что проснулись позже своего захоронения, так стараются помочь мне?
Сон! Дай мне, боже, чуточку здорового сна! Чтобы - восемь часов, а не два часа!
И чтобы эти стихи покинули меня навсегда!

Хочу я спать, как все простые люди!
Мне не нужна великость даже в сне!
Мечтаю этим летом о весне,
Хотя зима ещё когда-то будет!

Стихи! Они кому-нибудь нужны?
Я их строчу, забыв о гонораре.
Я даже ночью в божьем этом даре!
Мозги мои всегда напряжены!

А сон? Куда ушли былые годы?
Не странно ли? Я даже не устал!
Пока СССР себя листал,
Я пил, наверно, солнечные воды.

Я жив ещё, пишу стихов парад!
Наверно, бог узрел меня в народе,
Смешно сказать, в элитной я породе!
Ещё смешнее, что я - без наград!

Июль