Дом цвета небесной лазури

Зябко ёжусь под тонким пальто. Промозглый ветер гоняет гнилую листву по грязному мокрому асфальту. Хорошо, хоть сюда не задувает. Хотя ещё вопрос спорный, где лучше: на ледяном ветру или среди этих удручающе грязных стен, обрамляющих переулок, откуда, кажется, нет выхода.

Поднимаю ворот пальто повыше, кутаюсь в него и снова смотрю вперёд. Туда, где в конце этого мрачного переулка маячит ясным лучиком света высокий ярко-голубой дом. В нём светятся все окна, из них буквально льётся тепло. Я не знаю, кто там живёт, людей в окнах не видно, но почему-то я уверена, там, внутри, уютно и светло, там нет этого ветра, и не заливает за ворот промозглый дождь, там не давят на тебя выщербленные, побитые временем стены, не нависают перекрытия тёмных тоннелей. Это дом, к которому я иду уже который…

Тяжело вздыхаю, плотнее запахиваю пальто и делаю первый шаг вперёд. Будто бы радуясь тому, что я покинула своё мрачное укрытие, ветер бросает мне в лицо колючие капли дождя, кружит вихрем вокруг ног палую листву, путает полы пальто и срывает шарф. С тоской провожаю его взглядом. И всё же нужно продолжать идти.
Перехожу на другую сторону переулка, по пути стараясь обходить наиболее глубокие лужи. Ноги уже намокли и от этого только холоднее. Пригнув голову ниже, стремлюсь вперёд, сопротивляясь бьющему в лицо ветру. Шаги гулким эхом отражаются от серого кирпича стен, но тут же уносятся порывами ветра куда-то в ночь, оставляя меня одну в этом бесконечном переулке.

Терпеливо продолжаю шагать, ведь в памяти живёт свет окон того дома цвета небесной лазури, где меня, наверное, ждут, хоть я и не знаю, что найду там, чего ради я  иду сквозь эту мерзкую погоду в ненавистном городе по этим унылым улицам. Ведь вот же он, должно быть, рукой подать.

Останавливаюсь перевести дух, ветер мгновенно сшибает меня с ног, заставляя сделать пару-тройку шагов назад. Чуть покачнувшись, стараюсь удержать равновесие, чтобы не касаться этих грязных стен проулка. Замершим взглядом смотрю на дом, который не приблизился ко мне ни на метр.

На этот раз, не опуская головы, глотая ледяную воду дождя, резко смахивая её с лица, задыхаясь от удушающих порывов ветра, бьющих в лицо, иду вперёд с высоко поднятой головой. Окна горят заманчивым светом, вот он, дом цвета небесной лазури, стоит себе в конце переулка и, возможно, ждёт.

Только не меня. Потому что, сколько бы я не шла, он всё не приближается. Иногда мне кажется, что я бегу на месте. Иногда я падаю, больно обдирая руки о камни мостовой. Поднимаюсь и снова иду сквозь порывы ветра. Только всё без толку, дом не приближается ни на шаг.

Так я иду уже не первый и далеко не сто первый раз. Это мой личный круг ада, где я вынуждена бесконечно идти к голубому дому сквозь ветер и дождь по тёмному переулку с грязными стенами.

Теперь я знаю, кто живёт в том доме. В доме, до которого мне никогда не добраться.

Там живёт моя Мечта.