Галичу

Линии косого дождя
Испепеляют стылые крыши,
Тоннами в волнах шифера
Вальсируют над Парижем.

Мысли, чувства и грим
Все насквозь,
Даже озоном другим,
Пахнет ночь.

Рыбьим черпая ртом,
Морозистую дрожь,
В поисках позавчера
Точит обида нож.

— И в мать твою, чтоб я сдох!
Слышится русское: «Здрасте!!»
Ох, этот дождь как горох
С Эйфелевой башней.

— Гарсон! Икры и графин,
— Впишите в счет!!
— Думаю, мой Минфин,
— Выдержит пару нот.

— Бабы да меньшинство,
— На каждого кирасир,
— А в остальном, как и там,
— Словом, один сортир.

Ахают на французский манер
Русские души-клетки,
Лают и льют на Адель
Грехи Антуанетки.

Ортодоксальный круг,
Парадоксальный синдром
Закончатся парой шлюх
В кабинках под мостом.

Коль злобна родная постель
Калибром: семь шесть и две,
За тридевять земель —
Спугнет звонарь голубей.

Краски стекали с дождем
В мутные воды Сены,
Белые гребни пены —
Белым казались сном.