Проза

Сижу на скамейке в одном из парков уютного польского городка - Быдгоща. Наблюдаю... Размышляю... Вот скажем, сидел бы на моем месте художник , в перепачканной руке - кисть. А, может, и неиспачканной, как знать? Может, он аккуратен, не рассеян, любит порядок. С другой стороны поглядеть, как здесь краски смешать и не испачкаться?... Не знаю, размышляю.... Вот видит он перед собой эти фрагменты жизни, хочет запечатлеть, вглядывается, выискивает, каким-то только ему известным способом те места на белом, которым нужно придать цвета. Залить красками чистый холст.... У художника прекрасные инструменты под рукой, с их помощью он может погрузить любого созерцателя полотна в центр запечатленного события. Картина отобразит мгновение, произошедшее во Вселенной только один раз и никогда уже не случится такого, пусть даже пройдут эоны земных лет. Взмахнет мастер своей кистью и замерцает фонтан разноцветными искорками, а над игривой радугой, тут же вспыхнувшей яркими красками, заблещут бриллиантами капельки воды.Закружит водяное облако в призрачном танце и своими незамысловатыми очертаниями напомнит прелестную полячку, украшенную пёстрым венком из полевых цветов...Или поляка? Нет, все же лучше голубоглазую полячку... Интересно, как отобразить что-то похоже. Нет палитры, мольберта с добротным холстом, мягкой кисти, но мне они и не нужны. Под рукой  клавиатура чужеземного андроида. Импровизированное китайское перо всегда при мне, обязывает, так сказать, век технологий. Делаю снимок, камера чуда техники хорошая, щелк - и готово. Прекрасное мгновение запечатлено, записано цифрами в мельчайших деталях. Передаст ли снимок суть этого выхваченного неповторимого вселенского мига? Сомневаюсь. Предполагаю - не отразит... Художник, быть может справился с такой задачей, вдохнул бы жизнь в своё детище,  одушевил бы картину. Запылал , заиграл бы холст пробужденными искорками  жизни...Художник подметит своим одаренным оком что-то  в этом райском месте такое, что зацепит неискушонного созерцателя за душу... За Душу - вот ведь в чем суть... Камера андроида не способна на это... А я? У меня вместо красок много букв под рукой. Чем не инструмент? С букв можно сложить слова, из слов - образы... У мня тоже есть душа, а с ней и я смогу наполнить этот парк жизнью. Что же? Дам вызов художнику, посмотрим, что из этого получится... Мой взор выхватывает белоснежного пса довольно бегущего трусцой перед своей запыхавшейся тучной хозяйкой. Приближается к сосенке, затем к следующей, дружелюбно обнюхивает ствол и автоматически задирает заднюю ножку для метки. Хозяйка не отдергивает лохматого питомца, знает, животное должно жить своей собачей жизнью. Да и деревцу это на пользу, удобрение как никак. Вот только людям это мешает , недовольны, здесь зона их обитания, царствуют они, животные - плебеи. Ничего нельзя четвероногим, даже обменяться органикой с природой... вот и думай... Мягкий порыв ветра лизнул мою лысину справа, со стороны зелёной лужайки. Кто-то из прохожих кинул большой кусок свежего хлеба и сразу же, очень голодная стая голубей и ворон-малолеток набросились на поживу. Пируют, бегают, забирают друг от друга вырванные куски белого мякиша, но не дерутся, некогда. Иногда даже раздается знакомое голубиное урчание. И как это у них получается? Бегают друг перед дружкой, набивают с большой скоростью свои безмерные зобы, да ещё и урчат. Подлетают, вприпрыжку к небольшой лужице, оставленной ночным  дождем-водолеем, запивают прохладной жидкостью свой обед и снова за дело... Течет крылатый птичий ручей по щебечущей реке времени... Позади, по оживленной улице мчится мотоциклист, враз зазвенело в ушах, накручивает акселератор до отказа, рокер, видать... А машины гудят... Гудят, как Ниагарский водопад, и не слышно. Ничего в парке не напоминает о том, что эти звуки автомобильные, как- то мешают природе, все в гармонии, и только рев необузданной ямахи вносит в это пространство звуковую дисгармонию... Красотка-полячка размеренной модельной походкой проплывает мимо меня по вымощенной гранитом тропе, словно бригантина по бирюзовой морской глади. Во мне замирает мужской мой дух. Получаю хорошую порцию эстетического наслаждения. Это лучше даже, чем съесть мороженое в шоколадной глазури. Не остановить златовласку, руками не потрогать, хоть красота эта и для меня, но только для созерцания. Присматриваюсь к другим женщинам, то здесь, то вдалеке разгуливающих по парку... Хорошенькие... Очередной миф, что на западе не очень красивые люди. Польки, как и  другие славянки, очень даже ничего... Мои уши выхватывают из упругого воздуха громкие детские голоса, рядом хором поют маленькие ребятишки какую-то детскую песенку-щиталочку. Они следуют за молоденькой девушкой гуськом. Воспитательница  не торопясь шагает впереди и тянет эту импровизированную детскую сороконожку за длинный красный канат с ручками. Детки держатся как привязанные, не оторвать, С ненасытным интересом разглядывают все вокруг, смеются, что-то щебечут на польском, не разобрать. По их лицам  видно, что удалась прогулка - довольные румяные щечки растянуты в счастливых светлых улыбках... Подходит старенький поляк, глядит на меня, что-то спрашивает, разобрать только то, что он идёт с работы. Протягивает мне мелкие монеты - гроши, что-то просит. Может, он хочет, чтобы я продал ему сигарету? Мне ещё не понять польский в потоке речи. Избираю старый прием, прикидываюсь немым, киваю утвердительно головой на какие-то вопросы, на другие отрицательно качаю со стороны в сторону, стараюсь невпопад, чтобы поляк не понял, что я его не понимаю и, молчу. Смотрю проницательно в глаза , наблюдаю, главное не заговорить и ты - свой... Ну, что поляк подумает? "Немой, к тому-же глупый бородач сидит с андроидом, не может внятно ответить, все пишет что-то,пишет. Что с такого бородача возьмёшь?"... Уходит...Я продолжаю набирать кириллицей, размышляю...  Стройные ночные металлические фонари незамысловатых форм, нависли над аккуратно проложенными аллеями. Зелено. Прохладно. Даже немного холодновато, хоть и лето... Парк наполнен жизнью, куда не кинь взор. Обитающие здесь деревья разные - огромные крепкие разложистые дубы бросают свои густые тени на мягкий травяной покров вездесущей матушки земли... Молодые клёны, стройные сосенки, местами ели... Слнечные  лужайки... Дети играют в мячик. Катаются на качелях  шалуны подростки, громко смеются им все нипочём, видно, прогуливают уроки, шумят... Замёрз в тени.  Перехожу на соседнюю скамью , туда, где игриво веселятся солнечные лучи. Сижу. Здесь тепло и светло. Благодать. Под ногами клумба из незнакомых мне розовых цветов, присматриваюсь,.. Большие пятилепестковые цветы собраны в пирамидальные соцветия. Над ними жужжат серебристые насекомые. Может жуки, но не пчелы, этих бы я сразу признал. Как видно не одни медоноски любят нектар. Довольные жучки выползают на своих тоненьких, но крепких быстрых ножках из глубины благоухающего цветка и, остановившись у края мохнатой тычинки, облизывают свои сладкие брюшка. Довольно причмокивают...Или это мне только кажется?... Бросил взгляд поверх деревьев...Небо... Разве его описать? С виду голубое, а сколько серых красок, если присмотреться, не сосчитать.  В центре этого невообразимо бескрайнего пространства - Солнышко. Блещет Ярило и если удержать на секунду свой взор на диске, увидишь все тот же зелёный цвет... В нижней части небесного купола пристроился  куполок близстоящей церквушки, над которой пролетают большие черные вороны и белые чайки... Чайки?... Ах да, здесь же невдалеке протекает быстрая с кристальной чистоты водой, река Брда... Птицы как аэропланы, беззвучно, но на немалой скорости скользят на крепких крыльях под редкими летними облаками. Видимо, ветер на их высоте дует немалый... Центр парка украшает скульптура. Каменная оголенная древнегреческая женщина натягивает каменную тетиву, каменного же, лука. Целится в соседний дом, на котором выблескивает яркая реклама заморских джинсов мелко сидящих на шикарных женских бедрах... Хороша гречанка. Утонченные миловидные черты лица, торчащие кверху сосочки на обнаженных каменных грудях... Мой взгляд опускается ниже - каменный нежный животик... ниже... прикрыл глаза... ниже... вызывающие беспокойство неотразимые каменные ножки, твердостоящие на невысоком гранитном постаменте. Скульптор мастерски приложил свою руку к камню, убрал все лишнее, оставил только вечную красоту и вдохнул женскую душу.... Воительница живёт какой-то своей каменной жизнью, отражает упорядоченную возбуждающую загадочную Вселенную... А я? Что могу упорядочить я для Безконечности, такого, за что полюбила бы она меня? Осознала бы, что не напрасно я появился в ее мечтах, что не зря воплотился в это бренное тело... Может, я упорядочу буквы и слова таким образом, где отображу часть ее самой... Взглянет Природа на себя через призму моего мышления, да и познает свою сущность, как  тот созерцатель, который глядя на  рождённое художником полотно, озарится истиной в блеснувшем молнией, мгновении