Думай, чтобы жить. Глава I

В комнате было тепло и уютно. В большом аквариуме возле стены мирно барахтались декоративные рыбешки. Напротив него стоял длинный ряд стульев, очень удобных кстати, и на одном из них ожидал своей очереди старый и больной человек. Он еле волочил свои дряхлые ноги, но упорно сидел и ждал когда наступит его очередь. Сейчас, с минуты на минуты из вон той двери в конце коридора должна в очередной раз выйти молодая и красивая девушка с неизменной стопкой бумаг в руках и назвать имя пожилого мужчины.
Ровно два раза в месяц, на протяжении четверти века он приходил сюда. И всегда эти визиты были для него самой приятной частью жизни. Здесь, каждые две недели он получал свои привычные двести долларов. И для него этого было достаточно.
Наконец секретарь вышла в приемную и произнесла имя.
- Уильям Беккет.
Не дожидаясь пока она заговорит, старик уже вскочил со своего стула и потащился к двери. Ему нужно было преодолеть десять ярдов, однако даже это заняло порядком больше чем ожидалось. Кротко опираясь на трость и дрожа при каждом шаге он едва мог пройти весь этот путь самостоятельно. Но никто не помогал ему, так как все знали что он терпеть не может помощь в таком элементарном действии. Уильям считал что лучше он умрет, чем подпустит к себе добрых выхаживателей и сиделок. Потому что он прекрасно понимал, что это не спасение, а лишь отсрочка неизбежного.
Наконец старик с достоинством преодолел расстояние в десяток ярдов и секретарь закрыла за ним дверь.
С той стороны его ожидал ухоженный и хорошо одетый молодой человек с золотыми часами на запястье, стоимостью больше, всего того, что Уильям смог заработать за свою жизнь. Молодой сидел за столом, старик стоял напротив еле держась на ногах.
- Здравствуй, Уильям.
- Здравствовать? Не смеши, - хрипло заговорил Уильям, - просто выпиши мне этот несчастный чек и я уйду.
- Мне жаль, что так вышло Уильям, но на твоем счету не осталось ни цента. Ты ушел на пенсию пять лет назад, за пять лет ты не прочитал ни единого абзаца, не решил ни одного уравнения, ничего не написал и не создал. Целых пять лет предсмертного отдыха. Ты думал, что не проживешь достаточно, чтобы это услышать, но ты банкрот.
- Я читаю газеты каждую неделю. Запиши это в качестве платы за полмесяца.
- Прости меня, Уильям. Я ничего не могу для тебя сделать. Ты знаешь, что публицистика не расценивается, как носитель знаний, поэтому чтение газет ничего не стоит. Если я помогу тебе деньгами, то совершу преступление по статье 5.12. Еще раз, мне очень ж...
- Да, конечно, тебе жаль. Тебе всегда жаль, Шон. - почти срываясь на крик сказал Уильям. - Твой отец никогда никого не жалел, но он совершал поступки, поступки, которые куда ценнее всей этой болтовни! - В конце предложения он все же закричал. - Не хочешь помогать мне деньгами? Прекрасно! Обойдусь без них.
После этих слов Уильям необыкновенно быстро развернулся и поплелся прочь. Секретарь сидела молча и не обращала никакого внимания на выходки старого человека, но ей все таки пришлось встать и открыть для него дверь.
Через час Уильям открывал ключом свой почтовый ящик и доставал от туда стопку свежих газет. Его глаза уже не видели ничего из того что было написано, даже через почти шарообразные линзы он не мог различить ни слова. К тому же, он уже довольно плохо соображал.
На ощупь доставая газеты из ящика, его пальцы наткнулись на непривычный предмет, когда он вынул его, то пошатнулся. В его руке оказалась солидная стопка наличности - сотен и полтинников, - и маленькая записка под лентой - "Для Уильяма Беккета, от К. К.".