Птицы

Каждую ночь один и тот же сон. Птицы. Маленькие, красные пташки. Каждую ночь я гоняюсь за ними не в силах поймать. Они ускользают у меня из рук всегда в самый последний момент. Но они не желают улетать. Стоит мне встать на одном месте, как они начинают кружить надо мной, подлетая к ушам и громко-громко чирикая. Если я закрываю уши, птицы клюют мои руки, раздирая их до крови, и в какой-то момент боль становится невозможно терпеть, и я опускаю руки. Стоит мне лечь, птицы приземляются передо мной и начинают сверлить меня взглядом. Если же я игнорирую их взгляды, они начинают ходить по мне и клевать меня. И я снова встаю. И снова машу руками. И снова гонюсь за этими птицами.

Я устал. Я устал бегать за недостижимым. Они либо истязают меня погоней, либо мучают клевками. Выход лишь один — изловить их всех. Каждую. Одну за другой сжать в своих руках, пока каждое из их маленьких сердец не перестанет биться. Пока каждый из голосов не стихнет.

Но это невозможно. Сколько ни бегай, сколько ни лови, их не поймать. Они не оставят меня в покое.

Сколько бы я ни кричал, сколько бы я ни плакал, сколько бы я ни умолял их улететь или замолчать, они не понимают. Или не желают понимать.

Маленькие твари, мучающие меня уже несколько лет. Зачем им это? Что им от меня нужно? Хотел бы я хоть одну из них поймать, повыдёргивать ей все перья и медленно сжать в руке, переламывая ей косточку за косточкой до её последнего вздоха. Хоть какая-то расплата за годы страданий. Но и это останется только в моих мечтах.