Гитара плачет

Кладбище давит на грудь щемящей тишиной, даже дышать хочется тише. Тихо качаются деревья, тихо шелестят листья, тихо плачут люди, измученные горем. Тихо - самое подходящее слово. Маленькая девочка перестает смеяться - женщина пристыженно и тихо сказала ей: "Тщ-щ!". Даже птицы чирикают тихо, словно понимают - в этом месте нельзя тревожить покой. Но откуда-то издалека, пусть еле-еле, все же слышна тоненькая мелодия. Чьи-то пальцы размеренно перебирают струны гитары. Грустная мелодия льется из самого сердца.
У небольшого надгробия сидит мужчина с гитарой на коленях. Гитара плачет.
- Что это вы тут? Шумите? - сердится сторож, покинувший свой пост и бутерброды. Мужчина вздрагивает, выпрямляет спину.
- Да вот..Традиция, понимаете. Собирались раньше, песни пели. Папа играл, а мама подпевала. Теперь моя очередь, - поправляет кепку, гладит гитару, будто успокаивая.
Сторож в форме "охрана" кивает, на секунду морщины на его лице разглаживаются.
- Оркестр бы еще привели, недотепы! - под нос ворчит, машет рукой и уходит.
Мужчина улыбается - сердца тоже охранять нужно. Сидит еще немного в этой звенящей тишине, нежно проводит рукой по фотографиям на черном камне и уходит, забрав гитару.
С надгробия улыбаются "любимые мать и отец".
"Сына научу играть", - последнее, о чём думант мужчина, покидая пристанище смерти. Ему уже не так грустно. За воротами, вне кладбища,  громко поют  птицы, щумят автомобили.
Жизнь идёт.