Паришь над пропастью

Был дивный весенний расстрел... ("Контроль")
------------------------------------------

- Пошли, - рука не больно хлопнула по плечу.
Что-то похожее было у Шолохова в «Тихом Доне». У Сорокина тоже, у Симонова, у Ленина, Толстого, еще у поляка одного, забыл – но не у Вайды, у него кино.
В «Мы из Кронштадта» …
Будничное воспевание ужаса.
Гениально и безнадежно. Нет темы проще. Не быть иль не быть?
Дорога вдоль склона сыпуча и в рытвинах. Тело то и дело скользило к обочине, взмахивая руками, как бесперыми крыльями.
Сопровождающий шел тверже, как разводной гаечный ключ.
Случиться это должно было где-то за поворотом, до которого хорошему бегуну десять секунд.
Как-то все неожиданно. Обдумать некогда. Только обрывки бестолковой жизни. «Обыкновенный фашизм», раздетые тетки.
Температура + 43. Но это поправимо. Приставят пистолетик, и все. Вечный холод.
  Сопровождающий не так чтоб очень крепок. Его можно и нужно, допустим… Сейчас же.
Но тогда его самого. Прежде поймают, а потом уже точно… Как бы передать словами? Страшно.
А так?!
Тоже нет шанса. Однако, все проще, без «канители» - слово банальное, плохо. Только грохот и вспышка.
Как Гумилева…
Бежать! Слабость спускается в ноги. Мгновенно вспотел.
Если бы пальцы, как клещи, если бы крылья…
Куда б улетел?
Вот – поворот. Бежать иль напасть?
Виден овраг. Щиплет от пота в глазах. Платок бы…

***
Пошарил в кармане. Нащупал бутылку. Бок заломило. С трудом повернулся.
Сон на скамейке. Парк, уж светает. Свобода.