Kanji

Меня в жизни никогда не понимали. 
Они хотели видеть меня убитым, потому что в их взгляде был холод и смех, именно так я их понимал. 
Меня в жизни никогда не любили. 
Я не знал что такое любовь, не знаю и сейчас. Я пытался научиться любить, понимать любовь, но все мои попытки были тщетными. 
Я чувствовал боль где-то в груди, и сердце не могло залечить мои раны. Слишком огромной была боль, словно тебе в грудь ударили кинжалом. 
У меня была безупречная броня. 
Она могла выдержать любой удар в спину, любой плевок в грудь.  Мне снилось, как я был окружен этими врагами.  Я держал руку на мече, а они только смеялись. Они думали, я не смогу их убить. 
 
Я был готов разрушить их жизни также, как они разрушали мою личность.  Когда они смеялись, шагали ко мне, медленно и отважно, я резким движением достал свой меч и бросив его, направил в их лица.  Меч загорелся синим пламенем и разрубил их тела на кусочки. Те, кто были вдалеке, увидев эту сцену, заорали. "Что это ты делаешь!?" 
Мне необходима смерть. Именно в ней я видел свой смысл. Но смерть не подступала к моему горлу, как она это сделала с моими родными. Смерть просто стояла в стороне. Она смотрела, как я страдаю.
Я превращал их жизни в кошмар и проклятие. Ещё в детстве я заметил на своём лбу метку. Kanji, как многие называли эту метку. Она всегда была красной и яркой, и на своем лбу я чувствовал её подобно раскаленному огню. Она жглась, когда я чувствовал опасность: главным образом, я чувствовал опасность везде: в людях, себе, любви, сострадании. Но я не знал что такое сострадание. По крайней мере к себе, да и другим, стало быть, тоже.
Ваши глаза всегда были полны страха. Я чувствовал, как во мне что-то живет. То был демон. Он не хотел чтобы я жил так, как хотелось мне. Он диктовал мне слова, правила, что делать и как действовать в разных ситуациях. 
Я непроизвольно брал клинок и шел убивать тех, кто мне досаждал в жизни. Мне весь мир досаждал.
Я изуродовал свою душу.
Я стоял подле огромного зеркала и смотрел в своё лицо. 
Метка была красной как огонь. Откуда она у меня? Я не мог знать этого наверняка. Как и о своём детстве. Только знаю, что оно было печальным. Демон не позволял мне помнить эти моменты. Он управлял моей памятью, моим сознанием. 
Я жил в отчаянии. 
Я не скрывал своё лицо в капюшоне - я промокал под дождем, мои волосы были взъерошены. 
Я жил с этим шрамом, как с уродством - но отказаться от этого не мог. 
Я брал нож и в моих мыслях было лишь одно: вырезать его. Когда я направлял его в сторону метки, она загоралась сильнее, руки сразу хватались за голову и я падал на колени.
"Боль была невыносимой.." Я слышал его голоса.
"Не смей" - диктовал он мне. 
Голос был страшным и резким, будто лезвие ножа. Он отдавался в моей голове отовсюду - как эхо. 
Я больше не хотел существовать. Для себя, для них.