Мой город детства умер

Где ты, город моего детства? Нет тебя. Остались только воспоминания. Редко среди новостроек мелькнёт знакомый дом и накроет тоска о том, что было, но не будет больше никогда. Несмотря на все гадости школьной жизни, я тогда была счастлива. Понимание того, что счастье в жизни всё-таки было, приходит тогда, когда оно уже прошло. Меняется человек, меняется жизнь вокруг. Но у человека должен быть какой-то якорь, чтобы не забыть прошлое, повторяя ошибки в будущем. Город моего детства – ты был или не был? Или мне приснилась чужая жизнь? Сожалеют о настоящем те, у кого нет радости в будущем. Ведь как хочется вернуться туда, где было солнце весь год, где было тепло, счастье, постоянство, спокойствие. В мой город. Но чем дальше, тем больше он мне становится чужим. Чужие незнакомые лица, чужие дома, даже деревья, которые я помню тонкими и стройными, разрослись и стали чужими. Это не пугает, нет. Это разочаровывает и расстраивает.
Видела сегодня мемориальный камень, установленный  рядом с новым нелепым домом, рядом с дорогой, на траве: «Здесь стоял дом, в котором жили…». Суть уже не важна. Важно то, что дома уже нет. Зачем тогда было его сносить и строить на его месте кирпичного монстра? Новостройки без излишеств, рациональны и однотипны. Нет уже старых послевоенных домов, осыпается лепнина, балясины – листья, звёзды… Уходит в прошлое история. Оставляя однотипные коробки из кирпича и панелей. Как во времена незабвенного Никиты Сергеевича и Леонида Ильича был «типовой проект», так с тех пор ничего не изменилось. Та же хрень. Только вид сбоку. И, несмотря на одинаковость новых домов, я уже не чувствую родства со своим городом. Мой город детства умер.
Долгопрудный, 27.07.2017