Настоящий писатель из Москвы

    В субботу я был на презентации книги одного московского писателя, обозначим его В.С. Не в пример мне, В.С. литератор профессиональный - учился в институте имени Горького, там же сейчас и преподаёт. Честно говоря, не хотелось ехать сто с лишним километров по автобану, пробки повсюду, но таки притащился. (Если кто мой рассказик "Зараза" читал, знает - не люблю я в обществе вращаться, лучшее с книжечкой на диванчике)...
   Свербил подспудно вопрос - а вот если бы я, будучи молодым, также пошел бы по стезе профессиональной литературы, также отучился бы в литинституте имени М.Горького, и написал бы толстый роман, а потом приехал бы в Германию на презентацию... О, печальные грёзы!

    Место для презентации было для меня новое - караоке-бар, свободный от посетителей (они ожидались к позднему вечеру). Из-за пробок на дороге явился я с опозданием минут на двадцать.
    - Ну, начнём, наверное, навряд-ли кто ещё появится, - со вздохом произнёс организатор.
    Народа пришло маловато - меньше дюжины. В основном сильно немолодые евреи, друг с другом давно знакомые. Организатор произнёс речь, расхваливая на все лады московского гостя, который оказал нам честь возможностью познакомится с новым романом...
    Готовясь к встрече с писателем, я прочитал о нём всё, что нашлось в интернете. Информации было немного. Узнал, что новый роман - он же и единственный - В.С. начал писать аж в 1988 году, и было ему тогда почти тридцать лет. И вот три года назад роман был завершен, издан и продаётся в интернетных книжных магазинах.

    Организатор умолк, предоставив слово писателю. Говорил В.С. складно, "литературно", пересказал вкратце содержание, историю написания. Зачитал три отрывка, с чувством и удовольствием произнося каждую фразу. Мне не понравилась ни тема, ни идея книги. Язык романа - правильный, но излишне витиеватый, вычурный и непонятный. Трудно объяснить, мне всё время казалось - от текста исходил смрадный дух - чёрная меланхолия вперемежку с сарказмом. И сам писатель - полноватый, лысоватый, с устало-равнодушным взглядом всем своим видом вселял ощущение тоски. Тоскливости и безысходности.

    Я ехал домой с чувством досады и какого-то зловредного удовольствия. Может, оно и к лучшему, что будучи молодым, я не пошёл по стезе литературы, не стал профессиональным писателем, не написал правильный нудный роман...