Про того, кто сдержался

Три часа ночи - уже не предел ожиданий.
Уличный пёс ковылял в предрассветном тумане.
Шорох колёс, светлячки на промокшем асфальте
Блеском зачем-то обманут.

Он бы ушёл, спотыкаясь, под ноги не глядя,
Карандашом
тусклые вычеркнув взгляды.
Он бы хлебнул
киселя своих медленных мыслей,
Он бы уснул, среди многоточий зависнув.

Рёв мотоцикла под рваную ленту зари
вывел пунктир, оборвав телефонным гудком.
Встал у двери, подождал
И зачем-то коснулся
лампы над ней,
Приютившись ночным мотыльком.

"Нечего ждать" - так подумал,
и руки в карманы.
Снова побрёл, оказавшись почти что за гранью
Собственных грёз, разбивающих ветер на струны
В арке под надписью "Бунин".

Он не забыл,
как хотел отчеканить, признавшись,
Сквозь решето опустевших нелепых трюизмов
несколько слов
неизвестной одесской артистке.
Взгляд в потолок.

Через порог он прошаркал лениво, ботинком
пнув абажур, что покрылся
давно паутинкой.
Лестницы скрип
его встретил тоскливой сонатой:
Он не погиб
И ему ничего не надо.

01.08.2017

(Фото: А.Тарковский)