Я не знаю, взгрустну ли, заплачу ли,
Когда самый последний дом,
На сарай иль дрова предназначенный,
Разберут мужики с багром.
От избы не останется брёвнышка.
За деревню же, стало быть
Будет также садиться солнышко,
А здесь некому будет жить.
Земляки, мы бездомные странники,
Не от печки ль родной кирпич
На исконных буграх коноплянника
Будет душу мою лечить?
Ты позволь, Моя тихая родина,
Уходя от последних ворот
Захватить с собой кустик смородины,
Запах ивы, полей и болот…
Изба. Н. М. РУбцову
© Copyright: Пётр Родин, 2017
Свидетельство о публикации №217080301173
Свидетельство о публикации №217080301173
Рецензии