***

Захожу на её страницу "Вконтакте", пересматриваю, наверно в тысячный раз, фотографии, пролистываю стену. Что-то зашевелилось. Черви начинают есть меня изнутри, я чувствую, как они выпадывают из прогнившей души и принимаются за сердце. Медленно начинает болеть голова. Издалека выплывают мысли о ней, о нашем прошлом, обо всех моих снах, грёзы о несбывающемся будущем. Пытаюсь кому-то высказаться, уже всё равно кому, но на языке остаются те слова, которыми мы поливались последний год. Сплёвываю, но ничего не исчезает: слов было слишком много. Много написано и много сказано. А она так ничего и не знает. Стараюсь не думать, задерживаю дыхания до потери сознания, бьюсь головой о четыре стены, в которых мы когда-то были вместе. Голова болит сильнее, но мысли прячутся от этой встряски. Немного успокоившись, выхожу, ищу первого встречного. Прошу у него сигарету, говорю о ней. Каждый отвечает лишь одно:
— Хватит ****остраданий. Ты ещё молод, таких, как она, будет ещё миллион.
Но тебе не нужны репродукции. Ты знаешь, в какой комнате висит оригинал, но внутри всё увито колючей проволокой: не пробраться. Ты уже разодрал запястья в кровь и сдался. Проходя через одну боль, ты точно знаешь, что за стеной другая.
Мне важна степень искренности. О чём ты думаешь, когда в сотый раз шлёшь меня ? Не было любви? Да, не было. Но теперь она здесь. Она сидит в этих самых червях и съедает моё сердце. Дырявая душа уже не может удержать их. А я пытаюсь улыбаться встречным, не могу показывать то, что внутри.
Посмотри на меня. Где бы ты ни была, просто обернись и улыбнись мне в след. Я крикну тебе "Привет", но ты отвернешься и уйдешь.
Ты счастлива. А я тону в грязной лужи. Но я улыбаюсь.
— Рад был увидеться.