Как в СССР писателя однажды обворовали

Как в СССР  писателя однажды обворовали.

Страшная сказка-пародия.
Кому надо – тот поймет..



…Лес-то  - такой дремучий, дремучий! Прямо из дубов-колдунов! Не пройдешь, не проедешь. Трава-мурава, грибы там разные – все дела! А вот смотри - тропиночка, чьими-то ботиночками исхоженная! Так и вьется промеж деревов замшелых! Пойду ка я по ней, куда она, хитрущая, приведет…
А привела она вот прямо под корни  великанского кедра. Высокий кедр, вверх глядеть – шапка сваливается, а белки на верхушке -  словно мошкой  вьются.
 Но нам вверх глядеть не надо. Нам вот сюда – в окованную  консервной жестянкой деревянную дверку под корнями. Тут вот, в земляночке сухой и живет наш последний писатель земли русский – Гена-свет Власов.
Айда к нему!
В земляночке вроде бы темно, но от свечечки – светло. Земля сухая, корнями проросшая.  Травы пучками везде весятся – дух от них хороший.
А вот н наш летописец – Генасик. Мал росточком, как золотник, старичишечка, ухи, ноздри - мохом поросшие. В кожаных ботинушечках, порточках синеньких в полосочку. Рубашоночка желтенькая, медом измазанная у ворота. Лакомка, писатель-то наш.  Лицо как на привычных патретиках. Лукавое. А глаза молодые, голубенькие, хитрые-хитрые. До простодушества.
Сидит себе за столиком скрипучим, строчит буковки ручкой по бумажке. Творец! Аж язык от таланта  из рота высунул. И пчелы в мохе за ухами вьются. Просто таки – цветущий старичок.
- Ко мне, что ль пришел, проходящий человек? – спрашивает из под очочков (бечевочкой перевязанных) глядя.
- К тебе, к тебе надежа наш, писатель-человек!
- А кто таков? – постучал ручкой в чернильнице старинной старичишка.
- Альбион. Вот стишатки какие-никакие тебе принес.
- Стихоплетствуешь?
- Да уж, батюшка – все рифмую и рифмую…
- А не обкрадешь меня, мил-человек? -
 - Да господь с  тобою!
- Не крестись, не крестись… Вишь, руку-то как непривычно заламываешь да и не слева- направо крестятся,  а справа – налево… И не снизу вверх – а сверху вниз!... Ой, обкрадешь…
- Да чтоб провалится…
- Да так вы все говорите… Тут вот до тебя из страны Канады писатель был, бородатый, Шуриков. Тоже пил-ел – говорил, не обкраду - в грудь себя бил… А рукомойник упер! И шапку заячью, серенькую из трусишки-зайца –  придержал… Валенушечки тож.. Пропали с  писателем. Когда я заснул…
 - От оно как…
-   То-то и оно-то! А до писателя бородатого москвич был тут, кино снимал.  Белый волосом,  ну как словно блондин. Тоже говорил – «не обкраду». И носом шмыгал и плечом дергал. А встал я после вина с ним совместного -  и кальсонов  зимних нету. И на вате рубахи обрезной. Что повадились-то ко мне-то?
- Да за талантом батюшка!  За талантушком!
- А чего ж крадете-то все?
- Так кто ж их, ворюг-то этих знает, зачем они… Может - на память?
 - «На память»!  От – еб ту мать! На память – подарки дарят! Конфеты, али калошки осенние!  Опять же – майки с надписями!  Фуражки охотничьи! А не последнее исподнее со спящего снимают… « На память!»
И летописец к стенке отвернулся, всхлипывает,  пальцем землю колупает. Обиделся Генасик.
 - Да что ж ты батюшка сердчишко-то себе рвешь! Я же не из таких, я ж – поэт! Вот гляди – и подарок тебе принес! А та-ти-та ти-та-та! А та-ти-та ти-та-та!
Тут я и завертел игрушкой на резинке – певица из  крашеной глины, Пугачева Алла – крутится, поет на батарейке, а в роте у нее открытом – красная лампочка!
Генасик-свет  писательское  снаряжение со стола отбросил, к игрушке ручонки протянул, улыбается (зубок один остался - печаль!) пританцовывает на тубареточке.
- А та-ти-та-ти-та! А та-ти-та-ти-та-та!
 - Да мне что ль подарок-то?
- Тебе, тебе, батюшишечка!
- Ай, спасибо, проходящий человек!
Достал бутылку-шестилитровку. Налил духовитого меда бражного.
Выпили.
И улегся на лавочку струганную старичишка, ботинушечки не сняв, игрушку за пазушку сложив. Заснул. Засопел.
А я взял мешочек и стал вещички складывать евонные. И ручку и тетрадочки, и ботинушечки - развязал шнурочки с ножек. Да и рубашонка ему не к чему. В порточках можно по лугам побегать, творчества  насобирать. Игрушку – оставил.
А нам его буковки, да странички, да и творчество и пригодится. Сами, гляди-ко, пишем…


 Дачный пос. Непеределкино, 2015 год