вера

А иногда её любовь таилась где-то под строками. Она выводила его имя кончиком пальца, посылала воздушные поцелуи и прятала взгляд при встрече.
Какой-то вечный форс-мажор случайных столкновений.
Сначала в кафе, где она уронила книгу. После - у светофора, когда вдруг начался дождь. А ещё через пару дней их тележки стояли напротив в одном из продуктовых магазинов.
Череда бесконечных взглядов и миллиарды причин быть не вместе...

Однажды он с ней заговорил.
Сказал что-то вроде "Мы снова встретились" и продолжил смотреть так, словно во всей Вселенной нет ничего дороже её глаз.
И она верила.
Цеплялась за лацканы его пиджака, варила по утрам кофе, писала новые книги - о нем.
Он был её музой, тем самым наркотическим кофеином, потребность в котором растёт с каждой новой каплей. И выводя в очередной раз заветные буквы на запотевшем стекле, она точно знала, что это - любовь.
...
А он о ней забывал.
Прятался в ворохе дел и телефонных разговоров. Забывал читать сообщения и просто отвечать на звонки. И вся его не-до-любовь стояла над какой-то пропастью привычки вперемешку с теплотой и боялась двинуться с места.
...
...
Её новая книга была издана через год. Без имён и каких-либо посвящений. Лишь с одной - самой короткой фразой - вместо тысячи слов.

"Это не-до-любовь".

;
;
;