Погост тишайший. Чем же не по рангу?
Под Глуховом ты голову сложил.
А полем жизни проскакал мустангом.
Уж точно - не служил, а просто жил.
Дубового распятья распахнуты объятья
Дождям, ветрам и благородным грозам,
И в вальсе осторожном в белых платьях
Танцующим вокруг тебя берёзам.
Крик коростеля в заспанном болоте,
Гусей отлётных в сердце бьющий зов,
Увы, не потревожат твоих снов –
Душа твоя в святейшем перелёте.
Спокойно спи. Я водки пригублю,
Занюхаю угасшей сигаретой.
Ещё чуть – чуть побуду в жизни этой.
Прости за то, что я её люблю…
Коле Мартынову
© Copyright: Пётр Родин, 2017
Свидетельство о публикации №217080601593
Свидетельство о публикации №217080601593
Рецензии