Из школы

За десять лет,составивших седмицу-
Или осьмушку средней жизни,Бог лишь весть!-
Унылой прозы ее каждую страницу
Сонетом юности мы прихорашивали здесь;

Здесь,в этих классах, в этих коридорах,
На школьном дворике зеленом ,где клубок
Тропинок спутанных,чья пыль сера,как порох
Злодейски брошенный под каждый каблучок,

Мы уяснили главных три урока:
Из оных первый-павших звезд,увы,не жди,
Мотая жизнь,как в предариловке до срока,
Но, выбрав вектор направления,иди.

Иди и помни, во- вторых, идешь по краю:
Слегка оступишься-не избежать беды.
Лишь оглянувшись позже,ты узнаешь
Насколько глубоки твои следы.

Мы спорили по –крупному,не мелко,
Купюры слов не разменяв на пятачки…
…По серой пыли огонек зеленой змейкой
Под тоненькие вьется каблучки…

Того гляди-пороховая пыль завьюжит,
Засушит влагу широко открытых глаз;
Волною взрывчатой поднимет и закружит
И бросит в высь,пугающую нас!

Вот он,урок,последний,главный,третий-
Тетрадной галочкой на поле голубом
Большая опытная чайка ловит ветер
Легко очерченным,сияющим крылом.

Витки полета с каждым взмахом выше…
Едва заметны с птичьей высоты
Кружочек дворика,квадратик серой крыши,
Седая женщина,обнявшая цветы.