Енот

                Подарок для меня      
     Странные все же штуки : человеческий мозг и человеческое мышление, в данном конкретном случае - мои, я, во всяком случае, затрудняюсь объяснить эти непонятные бзики и ассоциации, заводящие меня то к розовым горам пучеглазого висельника, то к волосатомандовому покаянию с диким грузинским акцентом, а то и раздеванию себя, мудилы грешного, до хрящей и суставов, все еще живых, все еще трепыхающихся в обреченной битве, но решивших стоять до конца, как пацаны из Гитлерюгенд встали насмерть перед танковыми армиями маршала Конева или тощие красноармейцы, по своей недочеловеческой сущности упершиеся руками, ногами и зубами в бойницы Брестской крепости, лишь недавно украшенные стягами и знаменами парада, которого не было, хотя количество небывалошного стало таким объемным, что, думаю, моих скромных талантов не хватит на правдивое освещение событиев, случающихся исторически с разнообразными двуногими, расцветками и покроем мундиров отличающихся друг от друга, как отличаются правда от правды, вроде, своя для каждого, но многообразие модификаций бессмертного доктора Геббельса, хихикающего на разных языках в многоголосице сумбура вместо музыки, распутывают только - только начавший запутываться вопрос махом и сразу : да не нужно все объяснять и разжевывать, нормальному человеку даже в голову не придет заморачиваться всем этим анализом своих мыслей, слов и поступков, почему и отчего это я думаю именно так, а не иначе. Почему, почему. Кончается на  " у ".  Так и сегодня ночью : надо же распсиховаться на Бабченку, запостившего танцующего у стрип - шеста робота, прошипеть подло и злобно " дегенерат " и идти копошиться в твиттеровской помойке Борисовой, приехавшей на свиданку в лагерь к террористическому хохлу, что свято по всем понятиям, а уж в случае Сенцова - особенно, но зачем при этом захламлять ретвитами и какой - то тупоумной, но вместе с тем претендующей на звание юморной сатиры, шнягой, дичью нееб...ой, отчего все движухи и помощь арестантам сходит не то, чтобы на нет, в минус улетает, смотришь, как идиот, на Утриш и думаешь : " Ну, и отчего я такой дебил ? ", а потом пожимаешь плечами и, зная, что каждое нажатие клавиши фиксируется, каждый твой вздох пишется, каждый пук влетает в страждущие уши дрочащих на чужую жизнь уродов и людей самой первой из цикла сказочки, подогнанной Пауку Троицкому, проклинаешь Путина и демонстрируешь уже даже не несогласие, а самый натуральный бунт маленького винтика - шпунтика, раздавить которого - раз плюнуть, но терпит и иногда подмигивает, мол, не ссы, крой дальше, это не фуфло с Псаки, высосанное амерами из гнилого зуба Муссолини, это, в - натуре, царь и правда, хотя рыженькая фуфлометка Аннушка Чапман задолбала уже сдваивать смыслы покойного Горшка, особенно при отсутствии самой журналистики в России, что перемещает Буженинову на " Второй " канал, меняя пол и наименование, а Енгибаров недоуменно хлещет кровью в подворотне, повстречавшись с казахами Цоя, забыв, что он " был ", а не " есть ", что вещи разные и к радости не ведущие. А всего делов : посчитать роботом себя, точнее, решить для себя, что вот именно так и видит тебя Аркаша Бабченко, Андрюша, все твои выворачивания наизнанку и честные рассказы для никого, посылаемые в пустоту всемирной паутины, где, несмотря на кажущееся обилие нолей и единиц, нет и быть не может ни одного человеческого лица, ведь люди - рядом с тобой, а не в интернете. Рядом с  тобой смеются или плачут, огорченные тобой по мелочности или торопливости, утешенные за миг до расставания, даже не знающие все той боли, что гложет тебя изнутри, скрываемой, лишь бы не напугать, так, ловящие иногда твою сморщившуюся, как мысли экс - омбудсмена, физиономию в зеркале, у которого ты бреешься и забыл вовремя натянуть привычно веселое лицо, скривился от рези или нытья. Да ну на х...й ! Враки это все, разжалобить пытаюсь, мол, зырь : весь такой несчастный, куда деваться. Гоню, моя милая Маша, просто гоню, втюхиваю.
     Я перечитал вышенаписанное, исправляя тупые опечатки и заменяя запятыми по - прежнему вылетающие точки ( хренова клавиатура, вот чё за на х...й ?! ), и подумал снести в п...ду ахинею, не смешную и малоинтересную, но потом решил оставить. Тем лучше, наглядно и по - чесноку Лизки Готфрик. Кстати, вот еще. Прилепин. Я на Дамбасе не был, на войне не был, с ополченцами и хунтой не знаком. Так преподнеси мне, Захарушка вместе с Несмияном и Зейналовой, Новороссию и русский мир с утерявшейся ижицей так, чтоб ясно стало : продали Россию. Даешь Беломор - канал и по три кила в одни руки. Вот она, правда. На стороне Луханска вместе с талантами ( скрытыми ) Чичериной и тельняшкой Захарченки. Или администрация президента, однох...но, как Пикачу и шайтаны. Я ж Путина не видел ни разу, не знаком, даже не голосовал ни разу после девяносто шестого. Рррраз - а правда - то на стороне фюрера чухонской нации, которого фюрером и называть не хочется, нет, демократично избранный президент, экономика растет, компьютеры в Воронеже делаются из сыра, томатный соус кетчуп - вещь. Алина Витухновская не из троллизма длинного парня Олешки состоит, не тексты Лимонова о двух - трех процентах мастырит, а реально чего - то что - то где - то там. Ни хрена. Как в свое время не раз повторенное " ни дня без строчки ", по зависти, думаю, по злобе на возрождающийся оптимизм, по ненависти к встающему на ноги сказочнику, поэту и звездочету, прекрасно знающему, что кому - то ведь хуже, кому - то вот реально жопа на больничной койке, в изоляторе, на гауптвахте, в кубрике, кабине, на улице, дома, в гостях. А мне вот который день просто хочется признаваться в любви разным людям, как маме своей я каждый вечер признаюсь в любви, зная, что утро может и не наступить для одного из нас и однажды - точно не наступит. Но это столь жуткие темы, что даже думать о них не хочется. Хочется жить. Просто жить, хотя бы месяц в году отсыпаясь по - человечески, радуя любимых сказочками и историями, ложась спать рядом с длиннющими ногами единственной и неповторимой и плевать, сколько раз мне уродские роботы цифру " шесть " подсунут собчаковскими хитростями, от которых воротит и тошнит, от которых прорубает тебя махом, что не человек ты, Андрюша, а просто грязное животное, быдло, не достойное ходить по одной земле с избранными, как была избрана мною три года назад Моника Белуччи. А уж раз Моника и Крис неразрывно связаны моими играми разума, то и циферка " тринадцать " вылезет следом за шестеркой, но цифры - это всего лишь цифры, как даты - всего лишь даты, не будь календаря так и оставшиеся бы ни о чем не говорящими никому символами, в которые каждый из нас вкладывает что - то свое, неизвестное и непонятное другим.
     Странная сказочка получилась, я так и знал, что выйдет сегодня нечто непонятное, но честное.