Ночные маленькие записки

Август проходит. Ты смотришь на грязные линии летнего дождя. В висках пульсирует только одна ликующая мысль - вот он, август. Ты ждал его изо дня в день. Отсчитывал пятна мая, облака июня и блики июля, дабы наконец дождаться первых августовских дождей. Потому что это значит только одно - осень возвращается. Тогда ты сможешь облегченно выдохнуть. Сорвать наконец с себя этот липкий страх и зарыться носом в рыжую листву, где шуршат маленькими лапками сопящие ёжики, где пахнет утренней влагой, где на рассвете переливающийся серебряным иней мягко ложится на косматую гриву сосновых ветвей. Все это - осень. Тонкие паутинки с крохотными паучками. У паучков ярко-лимонное брюшко. На паутинках - роса. В полях пахнет травами. Сухими становятся розовые соцветия полевых цветов, окрашиваясь в темно-бурые цвета. Прощально и как-то немного тоскливо кричат перелетные птицы среди лохматых сизых туч. От их протяжного пения становится легче. Медленно исчезает из груди тяжелый, холодный камень. В комнате по углам бродит спокойствие. На него липнут комки прошлогодней пыли, и ты невольно окидываешь взглядом посеревший стол. Вот оно как, значит. Уж очередной год прошел с того самого дня, когда что-то надломилось в большой, грязной луже, скрипнув стертыми зубами. Вот уж снова еще один год, как в букете из сухих ромашек и веток калины завелись черные муравьи.
Оно тянулось еле заметным следом, волочилось за спиной, слабой рукой уцепившись за ноющие плечи. Но теперь оно ослабило хватку. Оно боялось осени. Боялось ее шепота, пугалось серых октябрьских теней, сотканных из сухих веток и сосновых шишек. Становилось легче. Ползли по степи грузные туманы, ложился на острые желтые травы первый мягкий снег. В комнате поселилась урчащая тишина. Залезала в чай с корицей. Дергала за кисточки белые занавески. Вскарабкивалась на подоконник и бесцветными лунными глазами вглядывалась в темноту ночных дворов. Ей нравилось ее господство. Мы ладили с ней, жили бок о бок, вместе рисовали угольным карандашом на плотной белой бумаге. Мы рисовали осень под шум снегопадов. Летом она ускользала и я ждал ее вновь и вновь, водя пальцами по выцветшим рисункам.
Хлопнула форточка. Ухнул филин. Август уходил.
Мне становилось легче.