История

Не знаю, о чем эта история. Мне постоянно приходится бороться с тобой, с собой. Это неверно. ...
Мне хочется писать стихи, книги, но я бью по клавишам ноутбука. Увы, видимо, таков наш век. Или таковы мы. Кто посмел запутать наш разум, и почему мы так легко поддались? В чем причина происходящего? Почему люди задаются вопросами, ломают стереотипы, но совершенно не умеют быть счастливыми, радуясь происходящему и даже слезам? Странное существование, никто не боится уткнуться в экран и потерять зрение, но почти каждый страшится посмотреть человеку в глаза, и совсем не ощущает страх потерять способность чувствовать. Ау, здесь еще остался кто-нибудь живой?
Знаю, у тебя болит. Но это пройдет. Всё когда-нибудь проходит и исчезает. Или просто перестает быть видимым человеческому глазу. Ведь он и не стремится увидеть...

Человек, я люблю тебя. Оглянись, какой дорогой ты идешь? Этот ли путь снился тебе в детстве?
Я люблю тебя за твои детские истории, за то, что они хранятся внутри тебя.
Да, любовь струится и сквозь тебя, но почему ты так одинок? Вокруг тебя тысячи людей и ни один не подарил тишины. А ведь душу лечит тишина.
Деревья окутывают тебя тенью , появившейся благодаря луне, и ты растворяешься в приятной прохладе...
Восходит солнце, и ты позволяешь быть свету, исходящему от тебя, и растворяешься в утренних лучах...
За что я люблю ? Ты есть. Тебя ли? Возможно, того, кто позволил тебе быть на этой планете.
Но так ли важны определения, когда мы позволяем теплу литься сквозь наши тела под светом звезд?

...

09.08.17