Everything I

«Everything I read leads me to believe maybe one day Ima be apart of something so much greater than me» Ghostemane.


 У меня никогда не было мечты. Я построил свой собственный мир на костях этих надежд, на боли тех людей, с которыми я когда-то виделся. Теперь я всё это отгоняю. Я не хочу вариться в котле с остальными. Я не смотрел на мир через призму, радужные очки, я знал насколько он отвратителен. Мой мир был пуст, безнадежен, безнравственен, и в моем мире ничего нельзя было видеть или получить. Без лишних фраз, я такой же, какой и мой мир. Я послужил неплохим прототипом в его построении, но что я получил? Стал ли я рад после этого? Ведь я стал достаточно одиноким, и люди, которые смотрят мне в глаза, ничего, кроме жалости, увы не находят. Некоторые даже настолько пугаются, что подходят, что-то спрашивают.

– Мальчик, с тобой всё в порядке? Ты выглядишь каким-то больным.

Сансара никогда не улыбалась мне, Фортуна, её мерзкая сестра, тем более. В судьбу я никогда не верил. Я не был уверен, существует ли вообще эта троица, потому что последнее было невозможным. "Мы сами творцы своей судьбы". Мне так все говорили: психотерапевт, психологи, охранники в тюрьме, полицейские, юристы, мать, сестра, отец, брат, первая и последняя любовь. Но как это понимать? Я никогда не хотел творить, я только махал рукою. Я не был творческой личностью, или художником, или кем-то там ещё. Едва ли вообще я хотел касаться ручки, чтобы написать книгу, хвататься отчаянно за кисти, чтобы нарисовать сцену из своей жизни. А что мне писать, что мне рисовать? Одна пустующая комната, в которой лежу я: безобразный малый, в порванных джинсах, изношенной футболке, порванных носках. Пока я слышал из окна орущую молодежь, кричащую кому-то про любовь, мне не кому было орать эти слова. Я вообще не находил в них добра или тепла. Я не тот, кому предрешено вытянуть "счастливый билет", я проходящий мимо.  Если бы моя мать дожила до нынешних дней, она бы поразилась, войдя в мою квартиру: пустые банки от пива, полная пепельница, грязная раковина, забитая немытой посуды. В туалете грязно как в клубах: я даже не знаю чем вымыть всю эту ржавую гниль. Поэтому чаще всего я писаю в раковину.  У меня нет компьютера, да и зачем он мне? Вряд ли я бы нашел там себе друзей, да и я никогда не любил интернетные знакомства, эта фальшивая страсть, под которой прикрываются люди – бред. Ни разу не понимал, как можно влюбиться в сети? В сети. Ты смотришь на её в монитор – эта фотография, манящая, а она красивая, по-моему фальшивая. Ага! Потратить большие деньги на билет, чтобы прилететь к ней, увидеть страшную и непонятную фигуру, а потом спрятать пальцы за спиной, сказать "Я рад тебя видеть", а потом пропиваться на следующую неделю, когда она свалит, если ещё свалит.

Добро пожаловать в мой мир.