2

Вы когда-нибудь умирали? Нет? Я тоже.


- Мир соткан из невидимой человеческому глазу паутины. А люди – пауки, копошащиеся в этой паутине. Все они незримо связаны этими тонкими серебряными ниточками. Поэтому когда умирает один – его нить обрывается. Обрываются и многие другие, более тонкие нити, которые держались лишь за нее.

      Не совсем понятно? Сейчас объясню. Представь, что у тебя есть знакомый, которому нравится сестра твоего двоюродного брата. Они несколько раз встречались на прогулках с тобой, перекидывались парой реплик, но не более. И вот тебя не стало.

      Страшно? Ты дрожишь, путница. Почему?

      Я задаю этот вопрос каждой душе, являющейся мне. И ни одна еще не дала мне связного ответа. По правде говоря, ни один из подобных тебе даже и не попытался ответить. Они не знают причины своего страха.

      Вернемся к нитям. Тебя не стало. Твой брат больше не встретится с твоим другом на встрече друзей или на прогулке, разве что случайно они столкнутся в сквере, да потолкуют о твоей бесславной кончине. Но он не возьмет с собою свою сестру и твой знакомый более никогда не увидит ее. Как бы грустно это не было – но это так. Умирая – люди разрывают связи многих других людей, даже не задумываясь об этом ни на секунду.

- Но я же не виновата?

      Ох, а я опять позволил себе отвлечься от путницы. Слишком часто я позволяю себе это вольное отступление от сценария. Но мне это простительно, ведь меня некому наказать. Никто и никогда не осудит меня, не упрекнет. Хотя, я как-то задумывался, а есть ли у меня чувство вины? Если я не умею чувствовать любовь и жалость, могу ли я почувствовать раскаяние или признаться в содеянном, искренне сожалея об этом?

      Если я задумываюсь о его наличии, оно все-таки должно быть. Возможно слабое, притупленное моей вечной безнаказанностью, но есть. Ведь кто может меня наказать?

- Нет, путница. В этом нет твоей вины. Это лишь стечение обстоятельств, воля случая. Знаешь, как причудливо порою тасуется колода карт?

- Прости, но, я не…

- Не знаешь. А ты знаешь, что с тобою произошло?

      Один из тех ненавистных мною случаев, когда мне приходится лично выяснять имя путника и его цель. Лишь тогда в моих руках появится заветный фолиант, лишь прочтя который, я смогу вынести вердикт. Да, я выступаю кем-то вроде судьи. Но мое мнение непредвзято и сухо. Я же не имею чувств.

      Такое встречается крайне редко, и я сам еще толком не знаю, почему некоторые фолианты легко попадают мне в руки, а некоторые противятся. И пока я выясняю судьбу этой души – где-то в мире людей будет витать ее бледный призрак. Думается мне, что такие души что-то забыли в жизни, что-то не успели сделать и оттого не понимают, что уже мертвы. Может даже, и понимают, но не могут признаться себе в этом. На моей практике, а она у меня немалая, такое встречалось мне всего несколько миллионов раз. Это мало, поверьте.

- Я сплю?

- Нет. Ты умерла.

      Приходится сухо констатировать факт. Иногда это помогает, но весьма редко. С такими потерянными между мирами душами дела совсем плохи.

- Как это…умерла?

      Она удивленно хлопает ресницами, выискивая в моем взгляде подвох. Но не находит ничего. Пустота. Сосущая пустота.

- Это я у тебя хочу узнать. Что с тобой стало? Как ты покинула тот мир?

      Душа в растерянности. Она опасливо озирается. Видимо, ищет меня. Что ж, с такими душами приходится проявлять чудеса дипломатии, и я все же появляюсь перед ней. И даже не знаю, в каком облике стоило бы предстать!

      Я ничего не знаю об этой душе. Ни имени, ни возраста в человеческом мире, ни места проживания, ни, тем более, вероисповедания. Приходится витать в воздухе в образе чернокрылого ангела смерти. Этот образ хоть и не появляется во всех религиях, но в современном мире большинство людей с ним знакомы.

      Вот еще один мой вечный вопрос к людям. Зачем было придумывать религии? Хорошо, я готов поверить в то, что человеку нужно во что-то верить, ему нужен ориентир в жизни. Но я никак не могу понять, зачем нужно было наплодить кучу религий, а затем еще и сцепиться из-за своих вероисповеданий? Да и знает ли хоть кто-то из них, кому они молятся? Если да, то я готов преклонить перед ним колени. Я живу миллионы лет, с самого начала, но я все еще не знаю – есть ли кто-то выше меня?

      Уверен ли римский Папа в том, что Бог есть?
Сможет ли хоть один буддистский монах с уверенностью заявить мне, здесь, представ передо мною, что Будда существовал?
Я могу привести такой пример для представителя каждой религии.

      Да, они охотно будут уверять меня в существовании именно их Бога, если я явлюсь в их мир, на время, приняв человеческий облик. Но здесь, стоя передо мною и разглядывая врата за моей спиной, почему-то все резко начинают сомневаться в своей вере. Ни тебе райских кущей, ни геенны огненной, ни ангелов, ни чертей – ничего. Лишь судья, направляющий души в Свет или Тьму.

- Ты конец?

      Приходится отвлечься от своих раздумий и взглянуть на пришедшую в себя путницу. Она уже сообразила, с кем имеет дело. Ну, или хотя бы частично вникла в происходящее. Начало положено.

- Можно и так сказать. А кто ты?

- Ты же сам сказал, что я путница. Я больше ничего не знаю.

      Кажется, я поторопился с выводами. Пытаюсь понять хотя бы примерный возраст души. Мои выводы меня совершенно не радуют.

      Возраст я могу определить по цвету, или же, оттенку оболочки, в которую заключена душа. Но зачастую этот оттенок перемешивается с оттенками эмоций, страхов и грехов, которые душа носит в себе, и что-либо определить можно лишь весьма приблизительно. Но на этот раз все еще интереснее – душа кристально чистая. В ней нет ничего. Ни боли, ни страха, ни тайн – ничего.

- Как тебя зовут?

- Я не знаю.

- Откуда ты родом?

- …

- Как ты умерла?

      Меня игнорируют. Душа обходит меня вокруг, разглядывая мои одежду и крылья. С неподдельным интересом, кажется, она даже что-то бормочет себе под нос.

      Я понял. Фолиант не появится.

      Киваю душе на врата с надписью «Свет».

- Ты можешь идти, путница. Тебя ждет Свет.

- Но почему Свет?

      Она нерешительно остановилась около врат. Вот уж не думал, что мне зададут такой вопрос.

- А ты желаешь Тьму, путница?

- Я не хочу Тьму, но я не достойна Света.

      Вот это новость. Неужели она догадалась? Вспомнила?

- Да будет так, мудрая путница.

      И все. Она растворяется в воздухе не оставив после себя ни единого следа. Лишь в моих руках все-таки появляется фолиант. И в нем лишь одна запись, которую я сам только что сделал своей рукой.

      Это был ребенок. Ребенок, который не родился. Поэтому она не отвечала. У нее не было ни имени, ни воспоминаний. Единственным ее воспоминанием навеки останется лишь чернокрылый ангел.

      Она не заслужила ни Свет, ни Тьму. Она заслужила покой.

Возможно, когда-нибудь и меня постигнет та же участь.
И я буду счастлив.