Мертвая Роза

Я всегда знала, что этот день настанет. Я верила. Ха, каким теперь кажется смешным тот вечер, когда я так мучилась от потери, казалось бы, незаменимого для меня человека. Хочется смеяться в лицо всем тем, кто годы напролет убеждал меня в том, что этого больше никогда не будет, что розы моего счастья отцвели свое и рассыпались мелкой пылью.

      Наконец это пьянящее, окрыляющее чувство кружит меня в плавном вальсе. Предела счастью нет, о да! Любовь пришла, она уже стучит в мою дверь. Я готова плясать от счастья, босиком бежать по холодному полу и открывать ей двери. Но… где же ключ?

      Где же мои ключи? Не могу поверить, такой волнующий момент, но где они? Я же помню, что всегда клала их на стеклянную полочку, да, вот на ту, около комода, на котором лежат зонт и помада, они не могли никуда исчезнуть. Правда, ведь?

- Но когда ты последний раз положила их туда? Вспомнишь это время?

      С ужасом оборачиваюсь. Вновь он явился ко мне. Этот странный мужчина в черном. Он внушает мне истинный животный страх. Хочется зажаться в углу и никогда не чувствовать более на себе этот взгляд. У него нет глаз. Я вообще не уверена, а есть ли у него лицо?

      Ни разу не удавалось мне разглядеть что-либо под этим капюшоном. Он одет в черный плащ, на руках всегда носит перчатки. О да, его образ не меняется уже…очень долго. Даже и предположить не могу, сколько раз он появлялся в моей уютной комнатке. Помню только то, что каждый раз становилось очень темно, страшно и холодно…

- Страшно и холодно? – он с насмешкой напоминает мне о том, что знает каждую мою мысль. – Как в тот вечер? Холодный зимний вечер. Помнишь его? – мужчина присаживается в кресло, опуская на кофейный столик старый фолиант.

      Он впервые выпускает из рук эту толстую книгу. Да, он всегда носит ее с собой. Кожаный переплет, туго перевязанный веревкой, с оттиснутым на корешке символом. Он никогда не упоминал о том, что в книге. Всячески избегал говорить о фолианте, да и вообще редко говорил о самом себе и обо всем, что было с ним связано.

- Я помню множество зимних вечеров! – смеюсь. Он задает этот вопрос уже не впервые, я давно знаю, что нужно отвечать, чтобы он поскорее покинул меня. – Тихие, уютные вечера у камина, с пледом и горячим шоколадом в чашке. Конечно, были и другие, менее приятные, но…

- Это не то, - мужчина качает головой.

- А? О чем ты говоришь?

      Он впервые оборвал меня. Неужели ему настолько надоело мое общество?

- Ты всегда кладешь ключи на полочку, так? Возьми же их оттуда. Ты, кажется, спешила куда-то…

- Но их там нет!

      Да он издевается надо мной. Сам же видит, что я очень спешу, но еще смеет злорадствовать! Каков нахал. Хоть я боюсь его, но это, господин в черном, превышает все нормы хорошего тона.

- Правильно. Ты ведь не достала их из сумочки. Верно? Так достань же их оттуда, чего же ты ждешь? – он встает и подает мне мою черную сумку. Моя любимая, я всегда беру ее с собой, когда меня приглашают в гости или на званые вечера.

      Совершенно спокойно принимаю из его рук мою вещь, открываю. Физически ощущаю на себе его пристальный, изучающий взгляд. Роюсь в сумке. Натыкаюсь на помаду, расческу, заколку… где же мои ключи?

- А ведь и правда, в тот вечер ты не достала ключи из сумки, так ведь? – подбадривает он меня. – Только вот их там нет, зря ты ищешь.

- Да прекратите же! – восклицаю, отбрасывая сумку в сторону. – Неужели не видите, что я очень спешу?!

- Спешишь? – кажется, мужчина искренне удивлен. – Куда же, позволь осведомиться? Ведь за дверью никого нет.

- Зачем Вы пришли? – отступаю, замечая мимолетное, почти неуловимое движение его рук. – Зачем Вы вообще мучаете меня?!

- Мучаю?

- Приходите ко мне, задаете одни и те же вопросы, заставляете меня что-то вспоминать. Я же сказала, у меня амнезия! Если Вы все знаете, может, сами расскажете мне о моем прошлом?!

- Я ждал этой просьбы. В конце концов, ты должна была об этом попросить, - вздыхает мужчина, вновь опускаясь в кресло. – Ты можешь задать мне один вопрос. Что ты хочешь узнать?

      Знаете, каково это, чувствовать себя потерянным? Такое странное чувство, когда, кажется, что ты задыхаешься. Начинаешь путаться, теряться в словах, мыслях, буквах.

      У меня к нему столько вопросов. Неужели, он действительно думает, что я ограничусь одним?!

- Что…за вечер?

      Да. Он был прав. Мне нужен один ответ. Каждый раз, когда он приходит ко мне, он задает один и тот же вопрос. «Холодный зимний вечер, ты помнишь его?».

      А я не помню.

      Я ничего не помню.

- Встречный вопрос, - он прерывает мои раздумья. – Что ты помнишь?

- Эй, Вы обещали ответить!

      Мое первое воспоминание…

      Чего он добивается? Как бы ни прискорбно было это признать, но, моим первым воспоминанием стал этот человек в черном костюме. Да, именно он. Помню, я очнулась лежа на диване. В этой самой комнатке. Он тогда стоял рядом, склонившись надо мною. В руках он держал тот самый фолиант в черном переплете. Он тогда задал мне один вопрос… «Что произошло?».

- Обещал. И отвечу, - он кивнул. Опять прочел мои мысли. Всегда хотелось обучиться у него этому навыку и заглянуть, о чем же думает он сам? – Ты помнишь, как впервые встретила меня. Помнишь каждый день, проведенный в этом доме. Но не помнишь ничего, что было бы до нашей встречи. Не задумывалась, почему это так?

      Неужели он решил загнать меня в угол? Никогда мне не давались такие размышления. Но…и правда, почему именно так?

- Сколько дверей в этом доме? – он резко встает, заставляя меня отпрянуть.

- Больше десятка… почему Вы спрашиваете?

- Вот видишь, - он улыбается, вновь спокойно опускаясь в кресло. – В этом доме всего три двери. Остальное – арки. Через одну дверь сюда вхожу я. Через вторую сюда вошла ты. Через третью ты не можешь выйти.

      Он начинает говорить загадками. Какое отношение это имеет к моим воспоминаниям?!

- Так, через какую дверь ты выйдешь? – мужчина явно смеется надо мной, но я не слышу смеха. Он издевается.

- Я не знаю. Кто Вы?

- Ты исчерпала свой лимит вопросов.

      Ах вот, значит как?!

      Решаю сама все выяснить. Не знаю, что в этой книге такое, но явно что-то очень важное. Не зря же он с ней не расстается.

      Резко хватаю со столика фолиант, отскакиваю в сторону, и только стянув с него веревку, поднимаю взгляд на собеседника. Он не шевельнулся. Совершенно спокойно наблюдает за моими действиями, словно не он принес сюда эту книгу, и не он скрывал ее содержимое от меня.

- Последняя страница, - услужливо подсказывает мужчина. – Читай.

      С опаской открываю последнюю страничку.

- "Возвращаясь с корпоратива, она выпила слишком много. Попала под машину на проспекте. Смерть наступила вследствие сильного повреждения внутренних органов", - сглотнув, поднимаю глаза на собеседника. – О ком это?

- О тебе. Зимний холодный вечер. Тот самый, в который ты умерла, Роза.

      Он впервые обращается ко мне по имени. А я и не помнила, как меня зовут. Но…

- Я умерла?

- Наконец-то ты поняла, - тихий вздох. – Твои ключи в твоем кармане. Перед смертью ты не положила их в сумочку.

      Опускаю руку и нащупываю в кармане металлический предмет. И, правда. Как я раньше их не заметила?

- Но…как же моя любовь? – глотаю подступающий к горлу комок.

- Иллюзия.

- Но ведь за дверью…

- Пустота.

      Молча отворачиваюсь. Вставляя ключ в замочную скважину, понимаю, что остаются считанные секунды до того, как я открою дверь. Что там за ней? Неужели он не лжет?

- Прощай. Ты, Роза, отцвела свое. Завяла, пожухла и рассыпалась прахом. А прах, как известно, к праху.

      Делаю шаг за дверь.

      Падаю.

- Название этой книги – твое имя, Роза.