Я выбираю серый

Под свинцового цвета небом расположились девятиэтажные блоки, несущие во чреве своём душные бетонные коробки, стены которых рассказали бы вам несколько миллионов одинаковых историй, если бы могли говорить. Все, как на подбор, обыденные и серые. Погружаясь в них, вы бы почувствовали, как тонете, словно бы в зыбучих песках или болоте, попутно становясь всё более ветхим и покрываясь пылью. Что самое занятное - многим в этом состоянии будет не то чтобы хорошо, а скорее, как это говорят, “нормально”, хотя, разумеется, никто в здравом уме не захочет добровольно такую вещь о себе признавать, а потому от такого моего утверждения вы, скорее всего, будете всячески открещиваться.

Приходя в одну из таких бетонных коробок тебе попросту не хочется ничего, словно бы пожелтевшие обои высасывают из тебя последние остатки сил после дня на производстве, в офисе или работы на улице. Тебя в такой коробке никто не ждет, телефон давно брошен в стену и разбит, и нет ни малейшего желания его ремонтировать. Да и ресурсов тоже. Всё, о чем ты думаешь - это то, как бы пережить завтрашний день с теми копейками, что ещё остались в твоём кармане. И это “завтра” не принесёт тебе абсолютно ничего, кроме новой, но такой знакомой тревоги. На все попытки позвать друзей или знакомых, тебе ответят “давай потом”, “может в другой раз”, “у меня работа/учёба/семья”. Если очень повезёт, ты встретишь всех этих людей в одной компании, идущих в какой-нибудь бар, кафе или притон.

В этой коробке, как нигде ещё, чувствуешь, что в этом мире из красочных и ярких людей, во времена, когда основной мерой всего является достижительность, ты, обычный и серый, не заинтересованный в том, чтобы лезть на эвересты, слишком медленный чтобы жить, как живет остальной мир, попросту не нужен. Не нужен нигде, никогда и никому. А временами даже самому себе, и в такие моменты ты медленно себя убиваешь. Если ты просто исчезнешь - поверь, никто и не заметит твоего ухода.

И вот, в очередной раз придя в эту коробку из бетона, облклеенную пожелтевшими обоями, с нависающей мерзко-желтого цвета лампой, обставленную шкафами и сервантами времён СССР, ты снова ляжешь в кровать, возможно даже не раздеваясь. Погладишь кошку пару раз. И вновь придёшь к мысли о том, что погоня за счастьем на всех парах не имеет для тебя никакого смысла из-за скоротечности этого самого счастья. И всё, что тебе остаётся - мимолётная череда удовольствия от опьянений, редкого наслаждения сексом и вера в то, что всё ещё может обернуться иначе.
Почему же ты ещё жив? Тебе просто интересно, что будет дальше, и будет ли когда-то иначе, чем сейчас.

Вдох. Выдох. Расслабься и медленно, с уютом укрывайся серой пылью. Все краски этого мира рано или поздно увянут. Серость же - вечна.