Играла Виола

*  *  *

Пролог

Всем искренним девушкам планеты Земля посвящаю этот горестный текст.
Для чего? Для хороших отношений со своими близкими.

*  *  *

Играла виола.

Это хорошая знакомая моей семьи, девушка N пришла в нашу советскую школу № N. Программа культурная. По плану.

Сидели разные классы. Она была прекрасна. В оливковом платье. Длинные стройные ноги, застенчивые ухоженные волосы, заманчивая умеренная грудь, тонкое пение в некоторых композициях. И свет ясного лица, когда она извлекала звуки, которые заполняли и поглощали сумеречный зал.

Старшеклассники возбуждённо сопели, однако мата обычного циничного себе не позволяли. Как ни странно (я знал степень их грубости по двору). Да. Просто она была удивительна. Как задумчивый утренний туман, как спонтанный дождь, как смущённые порывы ветра.

Да, я был влюблён в неё тогда. И стыдился себя самого, малолетнего. Только спасительная темнота зала позволяла краснеть, чтобы никто не заметил и позже не поднял моё тело на вилы едких нелепых насмешек.

Через несколько лет дороги жизни нас раскидали... и сошлись лет через пять.
Она была так же чудесно хороша, хотя печаль ранних морщин легла около глаз. Пусть она и старалась изображать радость. Я всё видел. Но делал это так, чтобы не привлекать внимания родни и её семьи. Шифровался.

Тем более я не имел слова по человеческой иерархии. Я не мог сказать её мужу прямиком при своём отце, что тот неприлично груб, что заставляет её дополнительно страдать на общем обозрении... Тяжко было мне. Тяжко было мне. Ей - особенно.

Больше я её не видел и даже не слышал. Только однажды отец говорил при мне с её мужем и косвенно я слышал какие-то звуки телефона. Не более того. А так хотелось услышать её добрый голос. Не срослось...

12 лет назад я узнал от кого-то, что девушка N сошла с ума на религиозной почве. Сильно тронулась. Так, что её муж уехал в другой город работать, поручив дела дочери и сиделке. Это была страшная весть. Я ведь желал ей только хорошего. Пусть и без меня. Без общих фантастических объятий и возвышающих до небес поцелуев...

Нахлынули, замутили голову глупые мысли, что будь я старше - забрал бы её с собой в общий полёт. В котором она смеялась бы мне в лицо над телом моим, загонами, нелепостями ходов. Да над всем, чем угодно. И просмеявшись, отдавалась незабвенно. С чувством ярким.

Я несколько дней был потерян и не находил себе ответов. Почему вот Так именно с ней? С той, которую я боготворил, постоянно скрываясь от других и даже себе запрещая часто думать...

Я не знаю на сегодня - жива она или уже нет.
Возможно отлетела вдаль как уставшие - измождённые ветром, дождём и солнцем - осенние листья. Не убивающе важно. Но небезразлично.

Во мне до сих пор играет виола и струятся пряди её трепетных волос...
Это главное. Пусть мне до сих и больно. Беззвучные слёзы порой скатываются при думах о ней, очищая меня... нас ... многих.
У каждого - своя история просветления.

_________________________________________

11/08/2017