Есть поэты в городе вашем?

И спросила меня старушка:

- Есть поэты в городе вашем?

- Вам их целых давать, полушкой?
Как едите поэтов, мамаша?
Вам на завтрак или на ужин?
Вам из белой муки или черной?
Вам с поджаристой корочкой нужен,
Или сладкий и распушённый?
Что хотите, мамаша, ответьте.
Не держите народ, он есть хочет.

- Мне, милок, бы такого поэта,
Чтоб был розгами поколочен.
Чтоб был мят перемят он толпою,
Чтоб внутри него рожь колосилась,
Чтоб замешан с водой ключевою
И чтоб сердце туманом кровилось.
Мне б такого, милочек, поэта
Чтоб горбушечкой насладиться.
Чтобы хлебом стихов всё лето
С рушников его книг кормиться.

- Вы, мамаша, изрядно ошиблись,
Вы, мамаша, на век опоздали.
Все поэты давно застрелились
Или спились в метро, на вокзале.
Нынче время иных творений,
Рафинированных и сладких,
Чтобы с вишенкой из варенья,
Взбитой пенкой или помадкой.
Впрочем, есть вот один вчерашний,
Заскорузлый, забытый всеми.
Вы возьмёте его, мамаша?
Сорок пеней.

***Никифор***