Мне просто август мил, по нраву,
Жары уж нет, тепло, безмолвно,
Подбить итог страды, по праву,
Но счастье без тебя неполно.
Одной тропинкою, дорогой,
Мы шли полсотни лет, как боги,
Теперь лишь месяц круторогий
Пробросит блик в мои пороги.
Я внешне жив, внутри – убогий,
Девятый деци взял на диво,
На двух ногах, но одноногий,
Тащусь по жизни молчаливо.
Мой август так богат на спасы,
Весь год в тиши, а завтра первый,
Тревожных зорь и молний плясы:
Осенних дней – исток преддверий.
13.08.17
Мой август
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2017
Свидетельство о публикации №217081301124
Свидетельство о публикации №217081301124
Рецензии