Южная весть

Ветреный день после унылых дождливых.  У местной розы ветров извечный недостаток - с северной стороны незаживающая прореха, в которую льет и льет. Не то сегодня.

 Ныне праздник, не календарный, а подарок небес - ломятся прямо с южной стороны жаркие титаны, яростно морщат реку, сияет солнце, кудрявятся облака,  а дверь на петлях бьется со стороны в сторону,  неприкрытая.

 Старуха, приготовившая обед умершим, но не помнящая - их давно нет. Она вышла во двор в ожидании. На ней платье из байковой ткани и рисунок - так одеты девочки в детском садике. Ветер, гремящий листвой в высоких осинах, тем не менее ласкает ее лунного цвета волосы. Но кто же подстриг ее под мальчика?

Как сохранить день, льющийся водой сквозь пальцы? Где правда этого дня, о чем помнить, отдаваясь порывам южного потока? Забвение, забвение, забвение...

 Но и ты сам ускользаешь, тратишься, линяешь. Тебя меньше-меньше, особенно в такой ветер. Прожить свои дни под этим могучим ветром, вместе с ним и - для него...

 Клонит травы, гнет деревья. На далеких скалах, поросших лишайником, мхами, ягелем и багульником, северные олени, звенят сухожилиями, играют мышцами, повернувшись к южному ветру, и - слушают весть... Они часть всего, их бег - воздушен...