К цвету...

В деревне спокойной, что миром была,
Все сделано было из кривого стекла.
Жители здешние обычные были,
Разве что часто душою кривили.
Ведь стройным когда-то город стоял,
Ныне кривой, красотой удивлял.
Дома здесь такие, как люди внутри:
Вроде обычные, но нет, все цари.
От стен отразилась мода кривая,
Всё больше людей в себя одевая.
Искусства дитя, эстетики сын,
Иль просто художник, такой тут один.
Мир он не видел красивым вокруг,
И взял беднягу сильный испуг.
Водил стада художник отныне,
Не доверяя новой святыне.
Хочет художник душою творить,
Да не сможет он так никого поразить.
Но выход нашёл наш искусства творец:
Скот он раскрасил, доволен мудрец.
Раскрасил и кошек, раскрасил собак,
Твердят же на это : "какой он дурак!"
Животным стеклянным цвет он придал,
И к цвету людей всех призывал.
Неловких отказов и громких угроз
Море посыпалось на простой вопрос.
Такими как надо звери зажили,
А люди всё дальше и дальше кривили...