Костер

   Далеко от дороги  стояла машина. Ночь. Непроглядная, безлунная. Звезды огромные, как фонари. Казалось, протяни руку, и ты коснешься Млечного Пути. На много миль вокруг не видно света. Только здесь, возле костра, очерчен магический световой круг.  Маленький остров света в океане тьмы.  Он сделал костер из старого деревянного ящика, брошенного здесь кем - то давно.  Он приехал сюда поздно вечером. Ему хотелось побыть одному. Он сидел на подушке сиденья, которую вытащил из машины.  Он сидел и смотрел в пламя.
   Костер видел многое.
   Сколько веков прошло с тех пор, как я его искрой зажгли в темной пещере, и он осветил мрак. С тех пор они всегда вместе, Человек и Костер. Можно часами смотреть вглубь переливающихся огнями углей, на бегущее в них как быстрая кровь пламя, на вспыхивающие и гаснущие голубые огоньки, напоминающие нам о чём - то неведомом, неподвластном времени и смерти.  Завороженный этой таинственной игрой огня, человек никогда не мог понять, что притягивает к этому мерцание света, но он всегда находил здесь покой.
   Отрываясь от огненных  языков, искры сыпались в черноту неба, словно хотели достичь звезд. Дрожащие отблески пламени высекали из ночи черты лица, вспыхивали в глазах. Человек молчал, а костер тихо потрескивал, как - будто рассказывал ему какую - то древнюю, давно забытую  всеми историю.