Зазноба

Таких женщин я не встречал в своей жизни больше... Она была одна. Не жена, не Любовница. Просто прошедшая мимо моей жизни, оставившая за собой аромат своих духов и засевшая в сердце как "Та самая" которую искал всю свою жизнь.
Моя жена обычная простушка. Женился я на ней по просьбе родителей. Она умеет все... Вкусный борщ, чудесный минет, но... Она никогда не была любимой. Она была повседневной. Она даже не была родной. Мне кажется, я даже не боялся ее потерять... Ушла бы она и ничего бы с ней не пропало. Ну разве что порядок в доме...
А с той женщиной я провел всего пару ночей. Она могла говорить так, что даже у моего сердца начиналась эрекция. Я знал ее около недели...
Встретил я ее на улице города, из которого хотел сбежать. Теперь же я ни за что не покину город, где встретил ее.
Она несла тяжелый черный пакет, не подавая виду что ей тяжело. Она шла гордо подняв голову. Платок на ее шее развевался на ветру и я так засмотрелся, что случайно толкнул ее. Пакет упал и из него посыпались клубочки шерстяных ниток, совершенно разных цветов. Я долго еще думал неужели бабуле несет?
Когда после нашего "Случайного" знакомства она пригласила меня в свой дом я увидел много картин. Она делала картины из ниток. Портреты, пейзажи... Какое странное увлечение, подумаете вы...О, она вся была такой... Только это не странность, это ее особенность.
После нескольких наших свиданий она сменила номер телефона и как оказалось квартира была съемной. Я не смог найти ее. Лишь через пару дней мне бандеролью пришла картина. Обнаженная ОНА... Их тех самых ниток что я когда-то помог ей собрать с дороги. Порой мне кажется что через десятки лет от этой картины идет запах ее пряных духов. Такой едкий, но если привыкнуть к нему, то даже шанель№5 ничто, по сравнению с ним. А впрочем, я никогда не встречал тех самых "шанель№5"... Но уверен, они не сравнятся с ее запахом.
Сейчас, мужчина довольно приличных лет сидит на своем чердаке, смотрит на эту картину и пишет с нее эту повесть...
Я не скажу о том как она прекрасна, это очевидно и без слов. Скажу одно: С ней не сравнится ни одна другая! Будь у меня выбор я бы провел с ней целую жизнь... Но...Она даровала мне всего пару ночей...
А ведь не будь у меня этих сладостных минут с ней, я бы не познал счастья! И пусть несчастен был всю жизнь, после нее, но то счастье что я испытал с ней не заменит ничто...
Я бы писал книги о ней, я бы писал о ней музыку и я бы писал о ней стихи, но мои постаревшие руки уже этого не умеют... А сколько сотворил бы я догайся чуть раньше о том что ей можно вдохновиться!
Пожалуй сам Моцарт не писал бы такой музыки, которую написал бы я о ней. О ней, для нее...
Я бы положил к ее ногам весь мир, я бы целовал ее руки и каждое утро приносил кофе в постель...
Это и есть коварство! Влюбить в себя и исчезнуть! Оставив на память частичку себя...