Флешка и марафон. Роман. гл. 19. последняя

Глава девятнадцатая

Курсор справа упёрся в нижнюю стрелку. Всё. Далее было пусто. Марафон прошёл, и уже ещё неделя.
Два дня по местному телевидению крутили “бегущую строку”: «забег по Чкаловской лестнице, приз мэра 10000 рублей». Спросил друга:
SMS
С праздником! Кто забежит по Чкаловской лестнице, тому мэрзские 10 тыс.руб. Ты как? Я бы вручил участнику, взобравшемуся последним. Не обнародуя заранее. Сам бы поучаствовал. Долги бы отдал, хоть часть. Кстати, премия г.Н.Н. в области культуры – 15 тыс.р. Может, бросить всё на хрен, да ноги “подкачать”?
И вдруг осенило: до её приезда осталось два дня. А он - Юрий не ответил.
Я стоял на лоджии, курил и думал, что делать? Они оба стали для меня родными. Я напишу за него письмо, пусть и неотправленное. Так, для себя.

11.11.2009.  Ирине.
Это ж надо: «Привет, радость моя…» - на всю планету. Да ещё телефонный звонок – с радостным голосом и новостью. Но дело не в этом. А в найденном тобою случайно (?) рассказе: “… эту тайну звали Ирочка…”

‘От одного звука этого имени’ у него грубели шрамы на левой руке и опять начинали кровоточить когда-то взрезанные вены…

Я могу так писать, но не умею. Хотя наши с тобой письма – не хуже.
 “И  вот теперь до назначенного срока оставалось всего четыре дня. Юноша радовался предстоящей встрече и в то же время тревожился: а вдруг девушка его уже позабыла? Много ведь пастухов гонит  через их городок свои стада” (Пауло Коэльо. «Алхимик»).

Стихи? Вот почему я никуда не предлагаю свои.  Надрыва нет. В моей прозе – есть, а в стихах… (далее знак сожаления, которого на клавиатуре не существует).
Когда я сегодня разговаривал с тобой по телефону на чужой кухне друга, на меня смотрели, как на пришельца из космоса. Но и завидовали. И жалели. Нас?
Жди.    Ю.

Похоже. Почти. А если они не созвонились, если с ним что-то случилось?! Ехать-то до Москвы часов пять.
Жена готовила на кухне ужин.
-Я уезжаю в Москву.
-И зачем, если не секрет? - я не нашёл, что ответить. – Седина в голову?..
-Я потом всё объясню, - не успокоил. – В редакцию надо… журнала.
-Когда?
-Завтра. Ночью.
-Будь осторожней. Ты на машине?
-Я подумаю.
-Ненормальный.
И не возразишь ничего. Действительно.
-С чего ты взяла?
-Ты думаешь, я не поняла ничего. Комп не надо включённым оставлять на файлах с чужими текстами. Она же фантом, или как там я вычитала: Кливленд. Игра несообразительного ума.
-Я должен.
-Что и кому?
-Им. За искренность и правду. Я только верну флэшку и посмотрю со стороны на их встречу.
-Ты уверен, что они встретятся?
Я задумался: - Не знаю.

Москва любви не верит. Уже с утра ощетинилась пробками и не пускала. Я дёргался из ряда в ряд, но на меня реагировали, как на пришельца. И собственной наглости не хватало. Но запас времени был, и я успел.
Сколько передумал, пока ехал в столицу.  Даже хотел вернуться.
Рейс прибыл вовремя. Я стоял в сторонке и прятал под пальто табличку с надписью “АЙРИН”. Мне самому встречать из юности было некого. Так получилось. Кто-то умер, кто-то забыл. Пытался представить, как она выглядит. Оглядывался и искал того, кто мог бы её встретить. Но особого волнения ни в ком не обнаружил. Встречающих немного, да и те спокойны, будто ждали рейс не из Америки.
Правда, на соседней стойке регистрации женщину отпаивали валерьянкой. Как я понял – не выпустили за границу, в Ригу. Налоги не уплатила. И меня бы не выпустили. Тоже задолжал государству.
Годы спрессовались сейчас на этой площадке, куда уж выходили пассажиры с рейса. Женщину я распознал сразу. Она так торопилась, что оказалась впереди всех. Поток встречающих обтекал её, не контактируя. И никто не искал общения. Она вглядывалась в любого, оказавшегося рядом, но каждый шагал мимо. Я дождался, пока она оказалась одна. Достал табличку и приложил к груди. Она увидела, вгляделась в меня. А я смотрел на неё.
У неё было приятное,  доброе, хотя и встревоженное лицо. Никакие жизненные коллизии не наложили на него отпечатка возраста. Умный, интеллигентный взгляд. Серые глаза. С подсветом.
-Вы кто? – спросила она меня, и голос располагал к общению, был приятным.
Я молча пожал плечами.
-Наверное, Ваш товарищ.
-Юра… - она подошла совсем близко. Спросила недоверчиво: - Это ты?
-Нет, хотя мы с вашим другом и тёзки.
-Что с ним?
-Я не знаю. Вот… - я протянул флэшку. – Здесь Ваши письма… и его… Вы простите, я нашёл… на марафонской трассе. Вот ещё, - я протянул распечатанный текст последнего письма Юрия, свой текст.
Ирина прочитала,  и глаза её увлажнились.
-Откуда оно у Вас?
-Это я написал. Просто вы оба мне пришлись по душе.
А она стояла и оглядывалась.
-Мало ли что бывает, - сказал я. – Он найдётся.
-У него не отвечал телефон.
-Это бывает.
-У меня вечером самолёт в Ташкент. Из Шереметьево.
-А Вы позвоните ещё раз, отсюда.
-Да, да, - засуетилась она.
Я отошёл в сторону. Минуты не прошло.
-Он нашёлся! Слышите, он нашёлся!!! – и забыла про меня.

КОНЕЦ?                2011г.