Музыкальная любовь психов

Пьянящее чувство. Слишком много, слишком плохо. И слишком сладко. Но тебе мало. Ты хочешь еще. Я боюсь. Тебе плевать. Мне больно. Почему нож такой острый? Я его долго затачивала. Легкие очень просто и плавно рвутся. Ты смеешься. Почему?

В ее глазах ужас. Странно. Я же все правильно играю. Тонкие пальцы невесомо касаются клавиш. Почему в руках нож? Что? Я изменил ритм полифонии судьбы? Милая, нету такого композитора. Зато есть Бах, Григ, Моцарт или Шопен... Что тебе сыграть? Ничего, так ничего. Да нет, изменения ритма - не смертельно. Ты хочешь покончить с собой? Зачем? Я надоел. Понятно.

Мне осточертело быть твоим вторым инструментом. Естественно, после фортепиано. Может, умереть? Тебе понятно? Прихвачу тебя с собой. Достала уже твоя музыка.

Больно. Зачем ты воткнула нож в мои легкие со спины? Боялась, что не прощу? Глупышка, я всегда тебя прощаю. Даже тогда, когда ты сломала мою лучшую скрипку, а потом порвала струны гитары.

Спасибо, что прощаешь. Пока.

Пока, до Ада.

И тебе, мой сумасшедший пианист.