Безымянный писатель

Звуком лиры разрушив немую тишину,
Что повисла в пропасти над сгустками лавы,
Я закончу поэзию и тихо уйду,
Неизвестным писакой, не мечтавшем о славе.

Раздробив все замки, что сковали мне руки,
Навсегда позабыв, что когда-то писал,
Я тихонько умру в городишке от скуки,
Вдалеке от миров, о которых мечтал.

Умирая, я вспомню о тропах из сказок,
Где бродил путешественник, книгу искав,
Где среди неизвестности кучи развязок
Погубил я в сознанье, так и не написав.

Где сходились миры, затмевая созвездья,
Слезы фей проливались, подобно ручьям,
Где враги дожидались слепого возмездья,
А война становилась началом начал.

Умирая, пойму я, что досталось мне больше,
Что я видел миры с полурубленных скал.
Может, буду я думать, и тогда чуть подольше
Проживу во вселенной, что когда-то создал .

Звуки лиры заглушат последний мой вздох.
Но поверьте, писатели не умирают.
Они вечно живут между строчек миров,
Пока их кто-то помнит и кто-то читает.