Женский портрет

   Взгляд бывает разный. Зависит от многих причин. Усталый. Равнодушный. Обычный. Молниеносный. Эта трудолюбивая пчелка может и ужалить. Больно. Но не может ненавидеть. И умирает каждый раз, как и пчелка после того как ужалит.  Раздражение? Да. Обида? Да. Но не ненависть. Ненависть не рождается в ней, и не может там прижиться.  Много желающих укусить ее. Как будто она некий сладкий плод, и каждый хочет откусить от нее кусочек. Желающих много. Но тех, кто хочет понять, мало. Странное слово искренность. Как будто неправильный корень. От слова искры. Искры - это нечто светящееся и порхающее. Улетающее в ночное небо от волнующегося костра . Искренность сродни внутреннему мироощущению. Я такая. Я не притворяюсь. Я есть. И много желающих наброситься на искренность и погасить ее. Будь как все. Притворяйся. Мимикрируй.  Выдавай себя за ядовитую хищницу и тебя будут бояться. И тебя не тронут. Искренность. А она хочет вырваться на свободу, несмотря на все запреты. Я такая. Я ищу. Я ищу красоту и смысл. Я ищу истину бытия. Я ищу того единственного, который сольется со мной в такой же искренности, и не надо будет никем притворяться. Я хочу света, а не тьмы. Я хочу быть светом. Я хочу дарить свет.
   А все набрасываются на нее с одной целью - погасить. Погасить в ней этот свет, который пытается пробиться, как зеленый росток сквозь черный,  тяжелый асфальт.
  Она любит красоту и борется за нее изо всех сил. Слова и музыка, картины и книги. Все что греет ей душу.
  Когда она видит несправедливость, ее мятежная душа бросается в бой. Она готова биться до последнего, копьями, мечами, словами, глазами. Истина для нее все. И она не всегда побеждает.
   Тогда она забивается в угол, подальше от всех людей, как побитая кошка, не желая никого видеть и слышать. Пережидая в темноте одиночества боль от обид.  Пока не зарубцуются раны. Потом потихоньку выползает на свет. В поисках истины. И мира. И мир зовет. Мир поглощает ее,  и живет за счет нее, а она жертвует собой ради мира, и они живут друг для друга. Так существует жизнь. Притяжение, отталкивание. Гравитация, полет, падение и снова взлет.
  Иногда кто - то встречается на пути. Такой - же ищущий как она. И становиться не так одиноко. Попутчики всегда кстати. Но они всегда на время.
  Она, скорее вода, чем воздух. Море, океан. Всегда разная. То тихая, то бушующая. То медленная, то стремительная. То легкий бриз, то бушующий ураган. То отражает звезды на зеркальной глади своей души. Или становится тихой бухтой для измученных странников.
  И вот он! Момент истины. Озарение. Мысль. Идея. Стихи.  Глаза у нее загораются огнем, сияют. Меняется голос. Походка, взгляд. Озарение. И все начинают летать вместе с ней, вместе с ее озарением. В это мгновение она дарит себя всем, и они на вершине блаженства. Момент истины. Мы вместе. Мы и она.
  Она на Пути.  Пока мир мечет в нее слова и стрелы, пока мир набрасывается на нее как голодный тигр на одинокую лань, пытаясь сожрать, или хотя бы столкнуть с дороги, ее ведет Путь. И Тот, кто создает Пути для каждого из нас. Путь извилист и не видно куда ведет. То петляет по равнине, то поднимается к горным вершинам, исчезая в бесконечности. Но она не сдается. Что там за горизонтом? Искренность ведет ее. Озарения. Стихи. Слова. И этот свет в ее глазах. Она на Пути.