Господи, не оставляй меня, я устал ходить с красивыми, чистыми от слез глазами. Утомлен постоянным провалом всех своих бизнес начинаний. Скажи мне, глупому и неразумному, отчего подлый торговец паленой водкой и гашишем строит церкви, а у меня нет денег даже на кирпич для нее? Почему я всегда выбираю себе труд или занятие, итог которого приводит меня жить в место, куда приходят умирать. Я слон? Почему я не вижу и не слышу подсказок твоих, о Господи? Может я глухой? Или ты тихо говоришь? Да нет, знакомый торговец героином с огромным золотым крестом на груди покупает третью квартиру. Или ты ему подарил слуховой аппарат? (Прости меня). Кто молился тебе более искренне, чем я в радиусе тысячи километров? (Кроме умирающих). А может и есть такие. Но я самый ярый поклонник твой в ближайшем окружении, никто так долго не ждет чудес твоих, как я. Но почему то при этом они все сидят в джипах, разговаривая сквозь приопущенные стекла, и мне видны иконки, приклеенные у них на панель. Проезжая мимо Церкви они не крестятся, а сигналят. А пистолет в бардачке и шмаль под капотом на коллекторе в фольге? Я же, прочитав три библиотеки, стою, продуваемый ветрами, в туфлях на босу ногу и слушаю их рассуждения о ведении бизнеса на языке ребенка, только что потерявшего передние молочные зубы. У них твои иконки с автографом, что ли? Или визитки Архангела Михаила? Может что то не так с моими предками? Насколько я знаю, ближайшие из них был учителями, инженерами и просто высокообразованными людьми. Все они плохо кончили. В нищете или одиночестве. Что не так, Господи? Или я настолько грешен, что лишен даже шанса? Мне знакомы ответы, что все бывает еще хуже и некоторые вообще живут подаянием, ночуя в картонных коробках. Прости меня, Бог, а почему ты не приводишь мне в пример людей, едящими серебряными вилками с золотых блюд?. И что это за жалкие звуки, издаваемые оборванцами, что «все что ни делается, делается к лучшему»! Я не хочу «к лучшему» через сто лет жизни в говне. Хочу просто жить сегодня и улыбаться чаще, чем биться головой о стену в бессильной злости. И если ты не можешь обеспечить меня пресловутой удочкой, почему же ты ждешь преклонения? (Прости еще раз). Может я избранный, ну по старому - неудачник? И ты любишь меня таким способом? Умоляю тогда, Господи, разлюби. Можешь просто оставить меня в покое до страшного Суда. Или твоя любовь так сильна, что ты готов залюбить меня до смерти? Сколько раз я зарабатывал неплохие деньги и вкладывал их в надежде работать и далее, обеспечивая семью? В итоге я оказывался один, без семьи, дома, а иногда даже без обуви и входил в зиму практически в лаптях? И что обидно, «сгорал» я только лишь потому что был честен как с рабочими, так и с государством. Дети мои недолюбливают меня и я их понимаю. Скоро они начнут стыдится родством со мной. Ты забыл, Господи, что есть еще другие люди? И среди них много убийц и воров? Миллионы проходимцев. Ты хоть яхты забери у них, а то как то неприлично смотреть на это после больницы, где люди просто не могут купить себе лейкопластырь. И они, мой Бог, эти люди, отпахали всю жизнь. Их руки достают колен благодаря тяжкому, многолетнему труду, а не потому что, как писал безбожник Дарвин, произошли от обезьян. Я так понимаю, они то же «избранные»? А вот те милые, добрые люди с золотыми медалями и красными дипломами, работающие за зарплату, на которую не прокормить и кота, их за что ты полюбил? За терпение, понимаю. Они знаешь ли до того верили и ждали чуда от тебя, что даже в предсмертных записках пишут «Все будет хорошо». Сними мне камень с души, поясни, молю, зачем они жили? Только прошу, не надо тут мне про «промысел Божий». Уже не смешно. Да и не грустно. Как то похер.
Избаловал ты, Господи меня своей любовью. Вот не знаю прям что и делать с нею. Начинаю понимать свою вторую жену, что когда она на мои горячие уверения в любви моей вечной, говорила «купи лучше картошки». Я был молод тогда и сильно обижался, но ты то Господи ведь не молод? И далеко не молод! Так что же ты не подашь мне знака? Любого. Или сразу убей надежду. Скажи мне, например, «Ты проживешь всю жизнь в жопе и я не скажу тебе почему!» Или «Ты всю жизнь проживешь в жопе, но дети твои будут процветать!» Аллилуйя! И я возрадуюсь. А так я не рад и скажу честно - недоволен. Жизнь вылетела в трубу и я не понимаю почему. Еще вопрос: почему люди, укравшие много денег и не могущие внятно составить предложение, в котором более трех слов, учат меня жизни? Что это еще за блятство? Или это ты меня так искушаешь? Стань дураком и я дам тебе все? Господи Боже мой, это же ты создал меня и несешь ответственность за мою жизнь и счастье, а на то что там натворил Адам, мне насрать, разбирайтесь сами. И если ты называешь себя Богом моим и Создателем, говоря при этом всем направо и налево, что дал мне выбор, то прошу тебя Великий Боже, прекрати ставить меня в неловкое положение, заставляя выбирать между, «ты сдохнешь от голода» и «ты сдохнешь от жажды!» Можешь придумать что нибудь повеселее? Типа, выбирай! «Богатый или красивый». «Умный или сытый». «Любимый всю жизнь или нелюбимый тоскуешь в гареме с тремястами наложницами…»… И еще, про эту жизнь вечную. Если можешь дать ее и легко, так дай, не устраивай тут соревнования между людьми, кто ниже склонит голову или дольше простоит на коленях. Дай всем и будь что будет. Попробуй, будь толерантным Богом. Не получится, опять утопишь. Или Милосердие это просто слово? Прости за грубость, твой навеки Саша.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.