августовское

 Фото Белой, реки, у которой живу.

***
М.Е.

Из переписки.

Не совсем август, но до него не далеко.

"...А я открыл своё окно ещё в конце апреля. Бунгало сейчас в добротной тени ореха. Говорят, от него нездоровый дух.
 Врут. Флору он глушит, а прыгающее, верещащее и порхающее вполне с ним уживается. С чего б и рождённым ползать слухами заморачиваться.

 Повезло мне и с местом и ориентацией дома в нём. Нет шума индустриального, а за двором лишь заливное поле и красивая река.
До неё минут десять размеренного хода.
Поразительно, что в иную ночь Белую слышно.
Далёкий, нескончаемый состав несётся на больших парах в одному ему ведомую даль.

 Миллионы лет катится ...
Выворачивая с корнем вековые белолистки, подмывая берега и смывая окрестные сопки. Тащит с гор миллиарды камней. Беспрестанно дробя их и округляя. До моря докатится лишь песок.

 Да... И я люблю летние ночи.
Сверчки чердак не жалуют. Тварь приземлённая. Зато цикады цикаво расцвечивают южные сумерки.
А ежели вдруг не спится, вездесущая луна бередит, можно выползти на балкончик и полюбоваться мерцанию, в такт цвыр-цвыр, светлячков.

 Петухи начнут орать часа в четыре... Меня они не будят и смешит раздражение на них горожан. Мегаполисы гораздо шумнее по ночам. Просто звуков там больше и они смешаны в беспрестанный вой и гул. Ухи блокируют восприятие такого, но убеждён, без последствий оно не остаётся.
Возникает привыкание к раздражению и даже зависимость.
От того и беспокойная реакция на звонкую деревенскую тишину.

 И ещё до кучи.))
Шкафы нынче не те. В них нет души. Толи дело бабушкины. Полные тайн и укромных, волнительных уголков. А уж как скрипели их натруженные дверцы. Сколько рук помнили ручки. И каких рук...

Ладно, пора тормозить этот поток.
У нас наконец случилась полноценная гроза и обернулась благословенной, шепчащей вздохом облегчения, дневною тишью... И тутже долгое, на очень высокой частоте - цвиииир... цвииир, капризное квохтание в курятнике, брехня жалостливая пса, вездесущее чик чирик, свист голубиных крыл и шелест набежавшего ветерка...
Это ли не жизнь?... ))"

***

Убегу
  в свои дальние
              чащи.
Сбросив ворох
  забот, дел
           и бед.
К вящей силе,
  беспечно
       журчащей,
от щемящего
    груза
        лет.

От укоров
   рассудка
       строгих.
Пусть не там
   и не тот уж
         пусть.
Вновь по пыльной
   пройдусь
         дороге,
в босоногость
   свою
      уткнусь.

В успокоенность
   неги
       минутной
я зароюсь
    душою
       больной.
И тоскою,
   такой
     бесприютной,
поделюсь
   с дорогою
          рекой.

Мои милые,
   белые
       воды,
в ожерелиях
    чудных
        камней,
унесите,
   пожалуйста,
     в годы
самых добрых,
   из прожитых.
          дней.


    22.07.2018

  ***

 Кстати о камнях...

Действительно августовское.

В середине месяца по нам прошёл ураган. Намочил и наломал кучу дров в саду.
Опустошённость вида, сразу подчеркнула конечность лета.
 В день буйства стихии, было чудное утро и слава Богу хватило ума сбегать к реке.
Белая приветила. Была чиста и ласкова. Страшно не хотелось уходить.
 Ну а камни... Как без них. Как всегда собрал кучку разных. С десяток из них с дырками. Тут кладезь таких. Вернее россыпь.

Вчера после четырёхдневного перерыва снова был на берегу. Дождей уже нет и даже тучи сдуло, но река неприглядна. Серая. Бурный поток растревоженного ила. Он осядет. Но дней когда можно будет блаженно слиться со своенравной и непредсказуемой избранницей осталось чуть.
 Впрочем и эта писанина всё тотже ил. Думка же вот какая:

 Возьмём писатальство. В массе это забава. Проще всего, не натужно пустословить. Мы как в вагоне. Случайные попутчики. Что бы и не потравить. Забыв меру, замахнуться на долгое и длинное, теша себя востребованностью. Благо инет это терпит.
Когда же помимо желания есть способность, появляется внимание и признание.
Но оно подразумевает востребованность и труд.
Производительное действо, результатом которого является очевидный продукт.
 Цену его я опущу и обзову условно металлом. Это касательно прозы.

 Тут она представлена широко. От железа разного состояния и сплава до благородного серебра и даже великолепного золота.
Молчание тихо сопит в сторонке.

Кухню этой сайтовской металлургии обсуждать не берусь и от оценок воздержусь.
 Вернусь на свой бережок. К камушкам.
 Стихи сложно поставить на поток. Тогда голыши превращаются в кучи гравия. Мне интереснее другое.
Бредя и бродя по берегам и чащам, старательно смотрю под ноги. Нравится искать удивительное. Хотябы чуть. Это как самородки. Многое субъективно, но возьмёшь приглянувшееся. Повертишь в руках, погладишь пальцами, очистишь и глядишь искорка какая вдруг мелькнёт.
Залежи мои не богатые, в огранке не силён, от тренда далёк. Но давно уже мощу свою тропинку тем, что нахожу и вижу. А виляет она неизменно вдоль не отпускающей от себя реки.

     15.08.2018

***

Дожди. Дожди. Дожди. Дожди...
Погодь чуток. А где же лето?
Успею чай, побыть поэтом.
Слышь,  Осень, плакать подожди.

     1.08.2019