Дни поздней осени...

«Дни поздней осени бранят обыкновенно….»
Мой розовый зонт на фоне унылой улицы.
Яркий мазок, размытый на сером холсте акварели маэстро Дождем.
Безупречно строгий плащ. Водители навязчиво скрипят тормозами - я прикрываю глаза, что бы не бросить: «Сломаешь! жене отвези...»
Ноябрьским ненастным утром, в час пик, пытаюсь уехать на работу, и не опоздать.
Мое тайное «Я» млеет, прикрыв томным веком свое задремавшее око. Вдруг оно напрягается, мгновенно среагировав на что-то на дороге. Это что-то - номер машины, который помнишь даже во сне. Номер твоей машины. Ты едешь навстречу. На долю секунды глаза наши встречаются. «Я» лихорадочно вспоминает, когда мы виделись в последний раз. И, сверкнув из глубины подсознания, ощущает, что жутко, по-звериному соскучилось. И радуется, взорвавшись фейерверком среди серой улицы. Внутри становится горячо, а сердце бьется у самого горла.
Пока «Я» ликует, ты проезжаешь мимо. Не останавливаясь.
«Я» замирает. Изумляясь. Не веря. Не понимая. И радостный фейерверк сменяется обидой упавшей звезды, померкшей и ненужной…

ТЫ ПРОЕХАЛ МИМО МЕНЯ.

Рука тянется к телефону. Нажимаю кнопку быстрого набора:
- Привет! Проезжаешь мимо?
Ответ растворяется в шуме дождя. Я делаю вид, что не расслышала, как ты орешь о том, что я сумасшедшая, что ранний незнакомый звонок вычислит дражайшая супруга и что-то еще, о чем не узнаю никогда, потому что нажимаю отбой.

* * *

Приятно потянуться после долгого общения с компьютером. Размять спину, хрустнуть костяшками пальцев. Черт, кофе уже остыл. Взгляд потянулся к сигаретам. Нет, потом. Все потом. Сначала дело. Ну и ладненько…

* * *

Ты проехал мимо меня. После нескольких месяцев разлуки. После суетных рабочих дней, во время которых совсем тебя не вспоминала. И ночей, когда ты снился, и я знала, что уже скучаешь и маешься.
Пятнадцать лет тайных встреч, взаимной зависимости. То мы вместе днями. То месяцами врозь.
- Счастье нельзя строить на горе других. У тебя муж, дети. Они тебя любят.
- А ты?
- И я люблю.
- А ее?
- И ее люблю.
- А так бывает?
- Бывает…
- А она?
- Она чувствует и ревнует.
- К кому?
- К тебе.
И я млею, нежась, мурлыча, как избалованный котенок. А ты из своевольного и неприступного грубияна вдруг превращаешься в ручного зверька. Ласкового и пушистого, хоть бантик завязывай.

* * *

Все-таки надо покурить. Выхожу на балкон. Взгляд скользит по кронам желтых деревьев, подпирающих пронзительное небо. Да, красота…

«Унылая пора, очей очарованье…»

Ай да Сергеич! Ай да молодец!

« И каждой осенью я расцветаю вновь…»

* * *

Но это было тогда. А сейчас мое раненное «Я» рвется из груди, корчясь от обиды.
Как я могла. Как могла терпеть это столько лет. Где мое самолюбие, черт его подери. Гордость женская. Или как там ее. Шикарная женщина, которой восхищаются все мужики, готова бежать по первому звонку к хаму, грубияну, и вообще уже деду! Нет, так продолжаться не может. Ставлю жирную точку. Пусть только позвонит. Я выскажу все, мало не покажется.
Сижу в офисе, цежу кофе и представляю, как брошу на столе в твоей квартирке записку «Я ТАК БОЛЬШЕ НЕ МОГУ. ПРОСТИ» и молча уйду. И пусть мокрые следы на вашем драгоценном ковре замывает дражайшая супруга.

* * *

Звонок застает врасплох, в разгар самобичевания. Та самая мелодия, настроенная на одного-единственного человека. Злорадно смотрю на экран, не снимая трубку. Меня нет. Уехала. Умерла. На последней трели жму на зеленую кнопку. Голос хрипит в ухо. Волнуешься?
- Ты где? ....
- На работе...
«Я» замирает, вслушиваясь в тишину.
- Тогда в шесть?
- Да.
Предатель «Я» томно смыкает свое противное око и уютно устраивается в груди, сладко мурлыча в такт радостно бьющемуся сердцу…

* * *
С чувством выполненного долга нажимаю кнопку «сохранить». Смотрю на экран, чего-то не хватает. Медлю и добавляю:

«Унылая пора, очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса.
Люблю я позднее природы увяданье,
В багрец и золото одетые леса»

Последний штрих. Теперь все условия соблюдены. Рассказ готов. Можно посылать в женский журнал.

О, черт! Розовый зонт уже пересох!

Светка опять умчалась без него. Рассеянна подруга!