Очищенные мысли

Разочаровал ты нас, разочаровал. В смысле, раз очаровал – и навсегда. Что ты говоришь? Не девушка, чтобы всем нравиться? Какая ж  девушка в 57? Ах, девушка – это пожизненно? Ну да, ты юноша, мужчина, пожилой, но подающий надежды, а она всё девушка? Логично. Ну и  ты-то ещё ого-го. Нет, не иго-го, хотя  Лошади - это практически люди, только лучше.

Значит, не девушка, говоришь?

А кто тебя знает? Мы ж тебя, так сказать, на входе в банное отделение не ловили. Там не обманешь. Штаны, накладные бороды и лысины, вату в корсете и плавках, там всё снимают. Вместе с никами и показным стилем поведения, ничего общего не имеющим с твоим мягким и покладистым во время сна  характером.

И тазиком одновременно всё тело не прикроешь, особенно мысли, льющиеся вместе с потом.

Хорошо, правда? Сидишь на полке, вокруг такие родные, двоюродные или седьмые воды на киселях. В смысле братья, которыми по сути и являются все люди разных национальностей, рас и вероисповеданий. И пот со всех сливается в ручейки, реки, моря, океаны, просачивающиеся в землю и питающие цветы и вековые деревья. И кто разберёт в этом общем потоке, где и чья капля. Результат-то общий.

Куда по газону пошёл, гад, в нём и твоя капля пота!

А мысли, льющиеся в парилке, становятся всё чище и чище. На первом заходе они ещё какие-то черноватые, мрачноватые, тяжеловатые, с трудом выползающие из….

Чёрт, из чего они выползают? Из тюбика какого-то, что ли?

А тюбик этот где?  На ощупь не определить.

И кто из него выдавливает? Неужели он? И чем? Неужели и ему пульт дистанционного управления подарили. И кто? А, говорят, одного прямо во время переключения программ кондрашка прихватила. Вот его вместе с пультом (из руки не вырвать было) и предали вечному отдыху.

Дави, дави, освобождай место для новых мыслей, беззаботных и лёгких, как я когда-то, лет тридцать тому назад.

А теперь под душ.

Три глотка воды родниковой для улучшения мыслеотделения.

И снова в парилку.

Вот, теперь совсем другое дело. И пот льётся очищенный, и мысли просветлённые. И беседы возвышенные.

Снова вода наружу и внутрь, снова парилка.

Мысли, мысли, где вы все, блин?

Пот ещё течет, а мысли  кончились.

Конечно, это из воды мы состоим на хрен знает сколько процентов, а из мыслей в соответствии с размером тюбика. Выдавил и ку-ку.

И сидишь, как кактус в горшке, с распустившимся раз в год цветком на облысевшей макушке.

Все вокруг: «Не отлынивай, не на работе, наливай!», а у тебя осталась только одна мысль: «Лишь бы не было войны».

Она, кстати,  первой быть должна.

Оказывается, семь потов сойти должно, чтобы всё ненужное исчезло, а главное осталось.