наброски

'Всё написанное - устарело'

Если человек пишет, выражая себя, скажем, он - поэт, значит, читателя ждёт только враньё; Ведь люди меняются. Меняются непрерывно и постоянно. От мысли к мысли, от слова к слову, и даже каждая написанная буква будет ложью только потому, что уже написана, ведь, между этой буквой и предыдущей человек поменялся. И нет правды в написанном, и не будет. И, чем дольше писался рассказ, тем больше в нём лжи. Всё написанное - устарело. Каждая буква в словах о себе - ложь. Хоть и была правдой. А мои стихи.. ни один не отражает меня, каким я был или какой есть. Разве что, каким буду... Одно утешает: никому не интересна правда. И не нужна. В тех же стихах передать можно только эмоцию или мысль, да и то, их каждый поймёт по-своему. Лживая штука - слова. Ужасная - мысли. Невозможно написать правду, когда время идёт, потому что мы помним. Зато можно выразить себя и сформулировать немного правдивую мысль. После этой точки я уже нажал 'Ctrl+A', а потом.. палец замер над 'Delete'... Мне что-то показалось... Мне показалась правда.



'Даркбред'


Многообразие. Безобразие. Многобезобразие. За громкость речи и холод печи гори ярко и будет жарко и крыть нечем. На звук тишины навалились раскаты попсы, но он никуда не денется. Есть машины, которые лучше всего, а есть ноги, которые лучше всего, потому что они не только есть, но ещё и твои. Газ тяжёлый нельзя ронять, потому что он может летать. Хочется дёрнуть: крючок, может быть, как-то, за жабры, ведь рыба есть, но надо терпеть и ждать, и сидеть, пока она не захочет есть или спать, потому что начнёт темнеть или светлеть опять. А так хочется дёрнуть, ведь вдруг... Закругляться солнечный круг.. Или эллепс.. Орбита.. Траектория... Поёт, кажется, Лепс. Маргарита и Мастер, и акватория.. Бред. Чёрный бред.. Дарк хлеб; Масло, сыр и простая история у костра вчера или позавчера.. В полудрёму вползает теория. И мечты.. Не важны, не нужны.. А Теория.. Вроде, что-то в ней есть! Только карты нужны, и считать и получится в корне другая история. Безобразие. Разнообразие мыслей. Долгота взглядов. Многобезобразный даркхлеб с маслом, сыром и историей. Пожелание доброго засыпания самому себе в полудрёмную сущность сознания. Многобезобразие даркхлеба. И масло..


'Глубина взгляда'
Глубина взгляда измеряется мыслями, это - правда! Занавесьте глаза веками на чуть-чуть.. Подумайте о кругах, которые видите. Вы ведь видите только их. Откройте. Наслаждайтесь рожами. Да, это трудно.. но чудно. Как людно. Всё больше людей и всё глубже ваш взгляд. Но смотрите вперёд, не назад. Думайте всё подряд. Всякий бред на обед люди едят. Сутки вряд часы встрой, а минуты порой так одна за одной а секунды вообще летят. Относительно нас. В силу глаз. Если это понять, можно это запомнить и знать. И бесстрашно свой взгляд предъявлять, чтобы мыслями мереть мог каждый его и глаза закрывать, чтобы видеть цветные круги и наслаждаться рожами, ведь глубина взгляда измеряется в мыслях, и это не шутка.. это правда..


'Ночью светло'

Ночью светло. Конечно: свет же горит. Внутренний голос мне говорит.. а кому же ещё.. Я готов спать; а засыпать не готов. Или я уже всё, уже сплю, уже вижу сон. И бредовый он. Чёт, не пойму. Завтра рано вставать. Это не важно. Важно не это. Важно то, что опять организму приспичило спать. Бросив взгляд на окно, за окно, начиная протяжно зевать, я подумал: темно; и не хочется свет выключать, а не то - ненароком придётся кричать. Нет, конечно не вслух, все же спят. Лежат. Шуметь можно только мысленно.

'Он играл'


Это невероятно. Он играл. Так сумбурно и мимо проносились потоком мысли, или, если не мимо, то оставляя след, не давая себя поймать. Он всё понимал и даже не пытался ни о чём думать, уворачиваясь от тех, которые не относились к победе. Он играл.