Можно бы и не писать

Уехал бы в садоогород на час раньше. Или просто бы отдохнул. Вчера продумал одну тему: - За что меня ненавидят? Ведь, чувствую, что ненавидят!
Есть правильные горожане. Очень даже правильные! Соблюдают чистоту жилища, стирают бельё, гладят бельё. С понедельника по пятницу старательно работают кем-нибудь в каком-нибудь.
Жёны их имеют и непременно двух очень умных и правильных детишек. Жёны правильные стирают, моют, гладят. Все дружат, пьют умеренно, едят в меру, создают Государство правильное!
Чего ещё надо? А тут гений вылез со своими претензиями!
Главное, не моется с мылом, не стирает бельё, не ходит в парикмахерскую! В квартире чёрт знает что! Газовая плита не блестит! Унитаз в затхлом состоянии, полы не натёрты воском! Завал компьютерами всюду! Что это за безобразие?

Стихи пишет? Картины рисует? Романы строчит? Кому это нужно? Правильным горожанам это не нужно! Правильным горожанам нужен автомобиль, дача, гараж и приличная зарплата!
У гения это всё есть? Когда успел? Где украл? Приходится ненавидеть. Сосед по огороду увидел, как хорошеет дворец у гения, тоже превысил свои возможности правильного горожанина. Немедленно стал пилить, строгать, красить и забивать гвозди.
Так сказать, полез в гении. Но он не пишет стихи, не строчит романы и даже не рисует. Он - очень правильный горожанин. Гений всё делает одной левой рукой.
Всё у него вылетает из рук легко и непринуждённо. Гений за один день делает то, на что соседу по даче надо неделю. Ненависть!

Гений успевает за пятнадцать минут написать сонет, прозу. Один заметный поэт пожаловался ему, что так быстро написать не может. Ненависть?

У гения, непонятно как, приличная пенсия. Кто выдаёт? За что? Ненависть!
Я чудом выяснил, почему это произошло.
Мой отец ушёл на фронт с язвой двенадцатиперстной кишки. В 1941 году с язвой на фронт не брали. И мне стало непонятно, как мог отец отправиться с таким недугом на фронт. Уже с фронта отец написал матери слёзное письмо с просьбой срочно выслать документы о своей болезни. Дело-то приобретало серьёзный  оборот.

Могли пришить симуляцию, когда начался болевой приступ. Я таких приступов пережил множество за время своей молодости. В такой момент не то, что защищать Родину сил нет, а и умереть быстрее хочется, чтобы не мучиться!
Так что, я из первых рук знаю, что такое - язва в кишечнике. Удивительно, что матери документы пришлось вырывать со слезами! Отправила! Дальше уже всё пошло в каком-то ключе, будто семья наша - преступники. С того и началось это ощущение окружающей меня ненависти.
Мать получила извещение, отец пропал без вести. Мать мне все уши прожужжала, что отец пропал без вести под Великими Луками.

Однако новость, полученная мною от сына из Казахстана, повергла меня в великое волнение. Отец погиб под Сталинградом! Представьте себе Великие Луки и Сталинград! Это сколько же месяцев боец или даже зэк был жив? А может быть - боец? Для какого-то зэка фамилию-то перечислять на памятнике не станут!

Значит, есть конкретная могила братская, а у меня дома бумага - "пропал без вести"?
А теперь любопытный факт. Все друзья мои прожили войну с отцами. Как так? Здоровые мужики без язвы прожили один до 75 лет, другой - до 77 лет в почёте и уважении? У третьего-то руки не было. На фронте потерял. Ещё один сосед без ноги костылял. Ну, этим-то почёт был полный.
Но почему отца-то так упрятали в звание пропавшего без вести? А не был ли он до войны-то слишком активным строителем Коммунизма? Или слишком богато жил?

То, что он катался на мотоцикле, я узнал от матери. Мотоциклы тогда были немного дешевле автомобиля. Зависть? Ненависть? Значит, отец был всегда успешен, как сапожник. Умел жить, можно сказать. А нищие вокруг были озлоблены, потому что им от смены строя России ничего не досталось.

Ну, а теперь и мне! Злит всё, что я имею, и чего не имеют те, среди которых я живу. Соседи, значит. А у соседей, прямо должен сказать, пусто в квартирах.
Нет сотни картин, нет четырёх компьютеров, нет трёх телевизоров! Что делать, зависть съела у меня три компьютера. Это уже мёртвое железо. Телевизоры пока не трогают. На картины не покушаются.
Но ненавидят!
Может быть, мне кажется? Но если делается всё, чтобы я не опубликовал свои романы, то как это объяснить?
Приходится довольствоваться сайтом "проза.ру". Спасибо, что хотя бы отсюда меня не гонят.

Август