– А как он жил?
– Мечтал, курил, писал
И правду словно гвозди забивал
В гробы невежества и лени,
Сражался с мраком, бился с тенью
И страх в умах людей искоренял.
– Никто его не ставил на колени?
– Нет. Да он бы и не встал!
– Он гордым был?
– Нет. Рабов лишь только презирал.
– А он любил?
– Сгорал, когда держал в ладони её руку.
Её заразный смех невольно разгонял тупую его скуку,
В которой он всегда прибежища искал.
– А он страдал?
– Да. Но если бы так сильно не страдал,
То никогда и ничего бы толком не создал.
– Как умер он?
– Он ещё живёт.
Он жив, пока читают его строки.
– А что она? Скучает? Плачет?
– Мечтает пройти скорей по саду райскому,
Держась за руки, а если нет, то и по аду,
Но только вместе, только бы не врозь.
Заглядывать ему в глаза
И видеть в них как прежде свободы небеса.
- Eugene Gets
Поэт
© Copyright: Евгений Гетс, 2017
Свидетельство о публикации №217082000867
Свидетельство о публикации №217082000867
Рецензии