Осенью

Щадящая трогательная осень венчает уходящий год. Невыразимо прекрасные, наполненные какой-то щемящей прозрачностью дни стояли до середины ноября. Небо было такое синее и ласковое, что можно было вбирать его нежность, как доброе, утешающее слово. Облака, пушистые, причудливые и тоже такие теплые украшали ласковую синеву.

Может, это моя последняя осень, и я благодарна, что она такая. Внизу, под  моим окном пылало дерево золотым ярким  цветом; но не тем золотом наживы, а живой красотой. И зеленела трава, радуя свежестью. Она зеленеет и сейчас, во второй половине ноября. Второй день идет непрекращающийся дождь, словно кто-то вспомнил, что осенью должны быть дожди, и опрокинул над  землёй огромную лейку.

Кажется, даже дворники не стремились этой осенью быстро выполнять чей-то нелепый давнишний приказ – немедленно  сгребать и сжигать опавшие листья, едва они успевали коснуться земли; и можно было побродить по мягкому багряно-золотому ковру, загребая ногами и слушая волшебный шелестящий шорох – прощальную песнь отцветшего и уходящего, своим уходом дарящего жизнь.

“Осень, моя последняя осень, а я ничего не знаю...” Это Вероника Тушнова. Я люблю все времена года – и зелёное, ошеломляющее красками лето, и самоуверенную красавицу весну, и зиму, с её свежестью, лапчатым снегом, сугробами и задиристыми морозами, но почему-то всегда жду осени.

Или это с детства так вошло в душу: раскинувшиеся вокруг села поля с изумрудными зеленями, окаймленные багряно-золотыми перелесками; прозрачная речка, желтеющая песком на дне и лукаво играющая с заглядевшимся в неё облачком; журавлиный треугольник в густо-синем небе, с печалящим душу курлыканьем... Это неповторимый грибной запах в уставшем лесу, и какой-нибудь хитрый крепыш с коричневой шляпкой, попросившийся в твою корзину; лежащий на ладони кленовый лист, затмевающий своей узорной красой  всю роскошь тропиков. “Это всё мне родное и близкое, От чего так легко зарыдать...” Точнее Есенина не скажешь.

...Вот и уходит моя последняя осень. Уже и морозцы после дождей, и ветер северный. Все ближе зима.

А мне так хочется, чтобы эта осень не была последней, чтобы ещё не раз я смогла покружиться в вальсе вместе с опадающими листочками, которые взмётывает ветер, не давая им сразу прижаться к земле, даруя радость движения; хочется ещё не раз засмеяться от радостного ясного неба, вдоволь налюбоваться рдеющими  рябинками, побродить по лесу, светло погрустить, глядя на какой-то неземной красоты закат, разбросанный по небу всё тем же вездесущим ветром; ещё бы хоть разок взглянуть на горы и море, тихонько почитать для них стихи.

Хочется просто жить. Я не боюсь ухода в безвозвратное. Уход был бы для меня избавлением, просто не хочу его вот такого бессмысленного... А раз не хочу, значит – эта осень не станет для меня последней.

Будем жить!  Долго.